CHAPTER XIII—THE CATASTROPHE

A derrota atrás da Guarda foi melancólica.

O exército cedeu de repente por todos os lados ao mesmo tempo — Hougomont, La Haie-Sainte, Papelotte, Plancenoit. O grito "Traição!" foi seguido por um grito de "Salve-se quem puder!". Um exército que se desagrega é como um degelo. Tudo cede, se divide, racha, flutua, rola, cai, se empurra, apressa, é precipitado. A desintegração é sem precedentes. Ney toma um cavalo emprestado, salta sobre ele e, sem chapéu, gravata ou espada, coloca-se atravessado na estrada de Bruxelas, detendo tanto ingleses quanto franceses. Ele se esforça para conter o exército, chama-o ao dever, insulta-o, apega-se à derrota. É subjugado. Os soldados fogem dele, gritando "Viva o Marechal Ney!". Dois regimentos de Durutte vão e vêm aterrorizados como se fossem lançados para frente e para trás entre as espadas dos ulanos e a fuzilaria das brigadas de Kempt, Best, Pack e Rylandt; o pior dos combates corpo a corpo é a derrota; amigos se matam para escapar; esquadrões e batalhões quebram-se e dispersam uns contra os outros, como a tremenda espuma da batalha. Lobau numa extremidade e Reille na outra são arrastados pela maré. Em vão Napoleão ergue muralhas com o que lhe resta de sua Guarda; em vão despende num último esforço seus últimos esquadrões úteis. Quiot recua diante de Vivian, Kellermann diante de Vandeleur, Lobau diante de Bülow, Morand diante de Pirch, Domon e Subervic diante do príncipe Guilherme da Prússia; Guyot, que liderou os esquadrões do Imperador na carga, cai sob os pés dos dragões ingleses. Napoleão galopa ao longo da linha de fugitivos, arenga, exorta, ameaça, suplica-lhes. Todas as bocas que pela manhã haviam gritado "Viva o Imperador!" permanecem abertas; mal o reconhecem. A cavalaria prussiana, recém-chegada, avança, voa, corta, golpeia, mata, extermina. Os cavalos dão coices, os canhões fogem; os soldados do trem de artilharia desatrelam os comboios e usam os cavalos para escapar; os transportes virados, com todas as quatro rodas para o ar, obstruem a estrada e provocam massacres. Homens são esmagados, pisoteados, outros caminham sobre os mortos e os vivos. Armas são perdidas. Uma multidão atordoada enche as estradas, os caminhos, as pontes, as planícies, as colinas, os vales, as matas, obstruída por essa invasão de quarenta mil homens. Gritos de desespero, mochilas e fuzis atirados no centeio, passagens forçadas a ponta de espada, não mais camaradas, não mais oficiais, não mais generais, um terror inexprimível. Zieten pondo a França a fio de espada ao seu lazer. Leões convertidos em cabras. Tal foi a fuga.

Em Genappe, fez-se um esforço para dar meia-volta, para apresentar uma frente de batalha, para se alinhar. Lobau reuniu trezentos homens. A entrada da vila foi barricada, mas à primeira descarga de metralha prussiana, todos fugiram novamente, e Lobau foi capturado. Essa descarga de chumbo grosso pode ser vista hoje impressa no antigo frontão de um edifício de tijolos à direita da estrada, a poucos minutos de distância antes de entrar em Genappe. Os prussianos lançaram-se sobre Genappe, furiosos, sem dúvida, por não serem mais completamente os conquistadores. A perseguição foi estupenda. Blücher ordenou o extermínio. Roguet dera o exemplo lúgubre de ameaçar de morte qualquer granadeiro francês que lhe trouxesse um prisioneiro prussiano. Blücher superou Roguet. Duhesme, o general da Jovem Guarda, encurralado na porta de uma estalagem em Genappe, entregou sua espada a um hussardo da morte, que tomou a espada e matou o prisioneiro. A vitória foi completada pelo assassinato dos vencidos. Inflijamos castigo, já que somos história: o velho Blücher desonrou-se. Essa ferocidade pôs o toque final no desastre. A fuga desesperada atravessou Genappe, atravessou Quatre-Bras, atravessou Gosselies, atravessou Frasnes, atravessou Charleroi, atravessou Thuin e só parou na fronteira. Ai! E quem, então, fugia dessa maneira? O Grande Exército.

Essa vertigem, esse terror, esse desmoronamento na ruína da mais excelsa bravura que jamais espantou a história — será isso sem causa? Não. A sombra de um direito enorme projeta-se através de Waterloo. É o dia do destino. A força que é mais poderosa que o homem produziu esse dia. Daí a ruga aterrorizada dessas frontes; daí todas essas grandes almas entregando suas espadas. Os que haviam conquistado a Europa caíram prostrados na terra, sem nada mais a dizer nem a fazer, sentindo a sombra presente de uma terrível presença. *Hoc erat in fatis*. Nesse dia, a perspectiva da raça humana sofreu uma mudança. Waterloo é a dobradiça do século XIX. O desaparecimento do grande homem era necessário para o advento do grande século. Alguém, uma pessoa a quem não se responde, tomou a responsabilidade sobre si. O pânico dos heróis pode ser explicado. Na batalha de Waterloo há algo mais que uma nuvem, há algo do meteoro. Deus passou por ali.

Ao cair da noite, num prado perto de Genappe, Bernard e Bertrand agarraram pela aba do casaco e detiveram um homem, abatido, pensativo, sinistro, sombrio, que, arrastado a esse ponto pela corrente da derrota, acabara de desmontar, passara a rédea de seu cavalo sobre o braço e, com olhar selvagem, voltava sozinho para Waterloo. Era Napoleão, o imenso sonâmbulo desse sonho que se desmoronara, tentando mais uma vez avançar.

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