CHAPTER VI—THE SUBSTITUTE

Capítulo VI — O Substituto

Aconteceu que o regimento ao qual pertencia o tenente Teódulo veio fazer serviço de guarnição em Paris. Isso inspirou em tia Gillenormand uma segunda ideia. Na primeira vez, ela tinha concebido o plano de fazer Marius ser espionado por Teódulo; agora, tramava que Teódulo tomasse o lugar de Marius.

Em todo caso, e caso o avô sentisse a vaga necessidade de um rosto jovem em casa — esses raios de aurora às vezes são doces para a ruína — era conveniente encontrar outro Marius. "Tome isto como uma simples errata", pensou ela, "como as que se veem nos livros. Em vez de Marius, leia-se Teódulo."

Um sobrinho-neto é quase a mesma coisa que um neto; na falta de um advogado, toma-se um lanceiro.

Certa manhã, quando o Sr. Gillenormand estava prestes a ler algo no *Quotidienne*, sua filha entrou e lhe disse em sua voz mais doce; pois a questão dizia respeito ao seu favorito: —

"Pai, Teódulo vem apresentar-lhe seus respeitos esta manhã."

"Quem é Teódulo?"

"Seu sobrinho-neto."

"Ah!", disse o avô.

Então voltou à sua leitura, não pensou mais no seu sobrinho-neto, que era apenas um tal Teódulo, e logo se enfureceu, o que quase sempre acontecia quando lia. O "jornal" que ele segurava, embora monarquista, é claro, anunciava para o dia seguinte, sem qualquer frase atenuante, um desses pequenos acontecimentos que eram frequentes naquela época em Paris: "Que os estudantes das faculdades de direito e medicina se reuniriam na Praça do Panteão, ao meio-dia, para deliberar." A discussão dizia respeito a uma das questões do momento, a artilharia da Guarda Nacional, e um conflito entre o Ministro da Guerra e "a milícia cidadã", a propósito dos canhões estacionados no pátio do Louvre. Os estudantes deveriam "deliberar" sobre isso. Não era preciso muito mais para inflamar a raiva do Sr. Gillenormand.

Ele pensou em Marius, que era estudante, e que provavelmente iria com os outros "deliberar, ao meio-dia, na Praça do Panteão."

Enquanto se entregava a esse sonho doloroso, o tenente Teódulo entrou vestido em trajes simples como um burguês, o que foi astuto da sua parte, e foi discretamente introduzido por Mademoiselle Gillenormand. O lanceiro tinha raciocinado da seguinte forma: "O velho druida não investiu todo o seu dinheiro numa pensão vitalícia. É bom disfarçar-se de civil de vez em quando."

Mademoiselle Gillenormand disse em voz alta a seu pai: —

"Teódulo, seu sobrinho-neto."

E em voz baixa ao tenente: —

"Concorde com tudo."

E retirou-se.

O tenente, que estava pouco habituado a tais encontros veneráveis, gaguejou com alguma timidez: "Bom dia, tio", — e fez uma saudação composta pelo contorno involuntário e mecânico da saudação militar terminada como uma saudação burguesa.

"Ah! É você; está bem, sente-se", disse o velho senhor.

Dito isso, esqueceu completamente o lanceiro.

Teódulo sentou-se, e o Sr. Gillenormand levantou-se.

O Sr. Gillenormand começou a andar de um lado para o outro, de mãos nos bolsos, falando alto, e puxando, com os seus irritados dedos velhos, os dois relógios que trazia nos dois bolsos do colete.

"Esse bando de fedelhos! reúnem-se na Praça do Panteão! pela minha vida! fedelhos que ontem ainda estavam com as amas! Se apertássemos os seus narizes, sairia leite. E deliberam amanhã, ao meio-dia. A que ponto chegamos? A que ponto chegamos? Está claro que caminhamos para o abismo. Foi a isso que nos trouxeram os *descamisados*! Deliberar sobre a artilharia cidadã! Ir tagarelar ao ar livre sobre os sarcasmos da Guarda Nacional! E com quem vão encontrar-se lá? Vejam só aonde o jacobinismo leva. Aposto o que quiserem, um milhão contra um tostão, que não estará lá ninguém senão condenados libertos e ex-galeotes. Os republicanos e os galeotes, — formam um só nariz e um só lenço. Carnot costumava dizer: 'Para onde queres que eu vá, traidor?' Fouché respondia: 'Para onde quiseres, imbecil!' É assim que são os republicanos."

"Isso é verdade", disse Teódulo.

O Sr. Gillenormand virou meio a cabeça, viu Teódulo, e continuou: —

"Quando se pensa que aquele canalha foi tão vil a ponto de se tornar carbonário! Por que saíste da minha casa? Para ir tornar-te republicano! Pssst! Para começar, o povo não quer nada com a vossa república, eles têm bom senso, sabem bem que sempre houve reis, e que sempre haverá; sabem bem que o povo é apenas o povo, afinal, eles fazem pouco caso dela, da vossa república — entendes, idiota? Não é um capricho horrível? Apaixonar-se pelo Pai Duchesne, fazer olhinhos à guilhotina, cantar romances, e tocar guitarra à varanda de 93 — é de cuspir em todos esses jovens, tão tolos que são! São todos iguais. Nenhum escapa. Basta-lhes respirar o ar que sopra na rua para perderem o juízo. O século dezanove é veneno. O primeiro patife que aparece deixa crescer a barba como uma cabra, julga-se um verdadeiro malandro, e abandona os seus velhos parentes. É um republicano, é um romântico. O que significa isso, romântico? Faz-me o favor de me dizer o que é. Todas as loucuras possíveis. Há um ano, correram para *Hernani*. Agora, pergunto-vos, *Hernani*! antíteses! abominações que nem sequer estão escritas em francês! E depois, têm canhões no pátio do Louvre. Tais são as canalhices desta idade!"

"Tem razão, tio", disse Teódulo.

O Sr. Gillenormand retomou: —

"Canhões no pátio do Museu! Para quê? Querem disparar metralha contra o Apolo Belvedere? O que têm esses cartuchos a ver com a Vénus de Médicis? Oh! os jovens de hoje são todos patifes! Que bela criatura é o seu Benjamin Constant! E os que não são malandros são simplórios! Fazem tudo o que podem para se tornar feios, vestem-se mal, têm medo das mulheres, na presença de saias têm um ar mendicante que faz as raparigas rebentarem de riso; pela minha palavra de honra, dir-se-ia que os pobres diabos têm vergonha do amor. São disformes, e completam-se sendo estúpidos; repetem os trocadilhos de Tiercelin e Potier, têm casacos de saco, coletes de cavalariço, camisas de linho grosseiro, calças de pano grosseiro, botas de couro grosseiro, e a sua lengalenga assemelha-se à sua plumagem. Poder-se-ia usar o seu jargão para colocar novas solas nos seus sapatos velhos. E todo este desajeitado bando de fedelhos tem opiniões políticas, se faz favor. As opiniões políticas deviam ser estritamente proibidas. Eles fabricam sistemas, remodelam a sociedade, derrubam a monarquia, atiram todas as leis ao chão, põem o sótão no lugar da cave e o meu porteiro no lugar do Rei, viram a Europa de pernas para o ar, reconstroem o mundo, e todo o seu namoro consiste em olhar furtivamente para os tornozelos das lavadeiras quando essas mulheres sobem para as suas carroças. Ah! Marius! Ah! seu malandro! ir vociferar na praça pública! discutir, debater, tomar medidas! Eles chamam a isso medidas, justo Deus! A desordem humilha-se e torna-se parva. Eu vi o caos, agora vejo uma salganhada. Estudantes a deliberar sobre a Guarda Nacional, — tal coisa não se via entre os Ogibewas nem entre os Cadodaches! Selvagens que andam nus, com as suas cabeças arranjadas como um volante, com um porrete nas patas, são menos brutos do que esses bacharéis! Os macacos de quatro tostões! E julgam-se! Essas criaturas deliberam e raciocinam! O fim do mundo chegou! Este é claramente o fim deste miserável globo terráqueo! Um último soluço era necessário, e a França emitiu-o. Deliberai, meus malandros! Tais coisas acontecerão enquanto eles forem ler os jornais sob as arcadas do Odeão. Isso custa-lhes um tostão, e o seu bom senso, e a sua inteligência, e o seu coração e a sua alma, e o seu juízo. Saem de lá, e fogem das suas famílias. Todos os jornais são pragas; todos, até o *Drapeau Blanc*! No fundo, Martainville era um jacobino. Ah! justo Céu! podem gabar-se de ter levado o vosso avô ao desespero, para que o façais!"

"Isso é evidente", disse Teódulo.

E aproveitando o facto de o Sr. Gillenormand estar a recuperar o fôlego, o lanceiro acrescentou de forma magistral: —

"Não deveria haver outro jornal senão o *Moniteur*, e nenhum outro livro senão o *Anuário Militar*."

O Sr. Gillenormand continuou: —

"É como o tal Sieyès! Um regicida que acaba senador; pois é assim que terminam sempre. Dão a si próprios uma cicatriz com o tratamento de *tu* como cidadãos, para serem chamados, eventualmente, de *Monsieur le Comte*. Monsieur le Comte tão grande como o meu braço, assassinos de Setembro. O filósofo Sieyès! Farei a justiça de dizer que nunca tive melhor opinião das filosofias de todos esses filósofos, do que dos espetáculos do trejeitador do Tivoli! Um dia vi os Senadores atravessar o Cais Malplaquet em mantos de veludo violeta cosidos com abelhas, com chapéus à Henrique IV. Eram hediondos. Dir-se-iam macacos da corte do tigre. Cidadãos, declaro-vos que o vosso progresso é loucura, que a vossa humanidade é um sonho, que a vossa revolução é um crime, que a vossa república é um monstro, que a vossa jovem e virgem França vem do bordel, e mantenho-o contra todos, quem quer que sejais, sejam jornalistas, economistas, legistas, ou mesmo que fôsseis melhores juízes da liberdade, igualdade e fraternidade do que a faca da guilhotina! E isso vos anuncio, meus belos rapazes!"

"Pardiez!", gritou o tenente, "isso é maravilhosamente verdade."

O Sr. Gillenormand fez uma pausa num gesto que começara, virou-se, encarou o lanceiro Teódulo intensamente nos olhos, e disse-lhe: —

"És um tolo."

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