CHAPTER XII—THE USE MADE OF M. LEBLANC’S FIVE-FRANC PIECE

Nada mudou no aspecto da família, exceto que a esposa e as filhas haviam vasculhado o pacote e vestido meias de lã e jaquetas. Dois cobertores novos foram jogados sobre as duas camas.

Jondrette havia evidentemente acabado de voltar. Ainda estava com a respiração ofegante de quem vinha da rua. Suas filhas estavam sentadas no chão perto da lareira, a mais velha ocupada em fazer o curativo na mão ferida da mais nova. A esposa tinha se deixado cair sobre a cama perto da lareira, com o rosto demonstrando espanto. Jondrette andava de um lado para o outro no sótão com passos largos. Seus olhos estavam extraordinários.

A mulher, que parecia tímida e dominada pelo estupor na presença do marido, virou-se para dizer:—

"O quê, é verdade? Você tem certeza?"

"Cer-teza! Oito anos se passaram! Mas eu o reconheço! Ah! Eu o reconheço. Reconheci na mesma hora! O quê! Isso não te saltou aos olhos?"

"Não."

"Mas eu te disse: 'Preste atenção!' Ora, é a figura dele, é o rosto dele, só que mais velho—há pessoas que não envelhecem, não sei como conseguem—é exatamente o som da voz dele. Ele está melhor vestido, só isso! Ah! seu velho diabo misterioso, eu te peguei, isso sim!"

Ele fez uma pausa e disse às filhas:—

"Saiam daqui, vocês!—É estranho que vocês não tenham notado!"

Elas se levantaram para obedecer.

A mãe gaguejou:—

"Com a mão ferida dela."

"O ar fará bem," disse Jondrette. "Vão embora."

Era evidente que este homem era do tipo a quem ninguém ousa responder. As duas moças saíram.

No momento em que iam passar pela porta, o pai segurou a mais velha pelo braço e disse-lhe com um tom peculiar:—

"Vocês estarão aqui às cinco horas em ponto. As duas. Vou precisar de vocês."

Marius redobrou a atenção.

Ficando a sós com a esposa, Jondrette começou a andar pelo quarto novamente e deu duas ou três voltas em silêncio. Depois, passou alguns minutos enfiando a parte de baixo da camisa da mulher que ele usava para dentro das calças.

De repente, virou-se para a mulher Jondrette, cruzou os braços e exclamou:—

"E você gostaria que eu te dissesse uma coisa? A mocinha—"

"Bem, o quê?" retrucou a esposa, "a mocinha?"

Marius não podia duvidar de que era realmente ela de quem estavam falando. Ele ouvia com ansiedade ardente. Toda a sua vida estava nos seus ouvidos.

Mas Jondrette se inclinou e falou à esposa em um sussurro. Depois, endireitou-se e concluiu em voz alta:—

"É ela!"

"Aquela?" disse a esposa.

"Essa mesma," disse o marido.

Nenhuma expressão pode reproduzir o significado das palavras da mãe. Surpresa, raiva, ódio, fúria, estavam misturadas e combinadas em uma entonação monstruosa. A pronúncia de algumas palavras, o nome, sem dúvida, que o marido sussurrara em seu ouvido, bastou para despertar esta enorme mulher sonolenta, e de repulsiva ela se tornou terrível.

"Não é possível!" ela gritou. "Quando penso que minhas filhas andam descalças e não têm um vestido para vestir! O quê! Uma peliça de cetim, um chapéu de veludo, botas e tudo o mais; mais de duzentos francos em roupas! de modo que se pensaria que ela é uma dama! Não, você está enganado! Ora, em primeiro lugar, a outra era horrível, e esta não é tão feia assim! Ela realmente não é feia! Não pode ser ela!"

"Eu te digo que é ela. Você verá."

Diante desta afirmação absoluta, a mulher Jondrette ergueu seu grande rosto ruivo e loiro e fitou o teto com uma expressão horrível. Naquele momento, ela pareceu a Marius ainda mais temível do que o marido. Era uma porca com o olhar de uma tigresa.

"O quê!" ela continuou, "aquela horrível, linda mocinha, que olhava para minhas filhas com um ar de pena—ela é aquela moleque mendiga! Oh! Eu gostaria de chutar a barriga dela!"

Ela saltou da cama e ficou de pé por um momento, com o cabelo desgrenhado, as narinas dilatadas, a boca meio aberta, os punhos cerrados e recolhidos. Depois, caiu novamente sobre a cama. O homem andava de um lado para o outro e não prestava atenção à sua mulher.

Após um silêncio que durou vários minutos, ele se aproximou da mulher Jondrette e parou diante dela, com os braços cruzados, como fizera um momento antes:—

"E eu vou te contar outra coisa?"

"O quê?" ela perguntou.

Ele respondeu em voz baixa e curta:—

"Minha fortuna está feita."

A mulher olhou para ele com o olhar que significa: "A pessoa que está falando comigo está prestes a enlouquecer?"

Ele continuou:—

"Trovão! Não faz muito tempo que eu era paroquiano da paróquia de morra-de-fome-se-tiver-fogo, morra-de-frio-se-tiver-pão! Já tive o suficiente da miséria! a minha parte e a dos outros! Não estou mais brincando, não acho mais graça nisso, já chega de trocadilhos, bom Deus! chega de farsas, Pai Eterno! Quero comer até ficar satisfeito, quero beber até me fartar! quero empanturrar-me! quero dormir! quero não fazer nada! Quero a minha vez, sim senhor, vamos! antes que eu morra! Quero ser um pouco milionário!"

Ele deu uma volta pelo casebre e acrescentou:—

"Como as outras pessoas."

"O que você quer dizer com isso?" perguntou a mulher.

Ele balançou a cabeça, piscou, apertou um olho e ergueu a voz como um professor de medicina prestes a fazer uma demonstração:—

"O que quero dizer com isso? Escute!"

"Psiu!" murmurou a mulher, "não tão alto! São assuntos que não devem ser ouvidos."

"Bah! Quem está aqui? Nosso vizinho? Eu o vi sair há pouco. Além disso, ele não escuta, o grande paspalho. E eu te digo que o vi sair."

No entanto, por uma espécie de instinto, Jondrette abaixou a voz, embora não o suficiente para impedir Marius de ouvir suas palavras. Uma circunstância favorável, que permitiu a Marius não perder uma palavra desta conversa, foi a neve que caía, amortecendo o som dos veículos no bulevar.

Isto é o que Marius ouviu:—

"Escute com atenção. O Creso está pego, ou quase pego! Já está tudo resolvido. Tudo está arranjado. Vi algumas pessoas. Ele virá aqui esta noite às seis horas. Para trazer sessenta francos, o patife! Você reparou como eu o enganei com essa história, meus sessenta francos, meu senhorio, meu quatro de fevereiro? Nem devo um trimestre! Ele não é um tolo? Então ele virá às seis horas! É a hora em que nosso vizinho vai jantar. A mãe Bougon está fora lavando louça na cidade. Não há ninguém na casa. O vizinho nunca volta antes das onze horas. As crianças ficarão de vigia. Você vai nos ajudar. Ele vai ceder."

"E se ele não ceder?" perguntou a esposa.

Jondrette fez um gesto sinistro e disse:—

"Nós vamos dar um jeito nele."

E ele caiu na gargalhada.

Esta foi a primeira vez que Marius o viu rir. O riso era frio e doce, e provocou um calafrio.

Jondrette abriu um armário perto da lareira e tirou dele um velho boné, que colocou na cabeça depois de escová-lo com a manga.

"Agora," disse ele, "vou sair. Ainda tenho mais algumas pessoas que preciso ver. Pessoas boas. Você vai ver como tudo vai funcionar bem. Ficarei fora o menor tempo possível, é um belo golpe de negócio, cuide você da casa."

E com ambos os punhos enfiados nos bolsos das calças, ele ficou por um momento pensativo, depois exclamou:—

"Sabe, é uma sorte danada, aliás, que ele não me reconheceu! Se ele tivesse me reconhecido do lado dele, não teria voltado. Teria escapado pelos nossos dedos! Foi minha barba que nos salvou! minha barba romântica! minha linda barbinha romântica!"

E novamente ele caiu na gargalhada.

Ele foi até a janela. A neve ainda caía, riscando o cinza do céu.

"Que tempo desgraçado!" disse ele.

Depois, ajustando o sobretudo sobre o peito:—

"Esta casca está grande demais para mim. Não importa," acrescentou, "ele fez uma coisa diabólica boa em deixá-la para mim, o velho canalha! Se não fosse por isso, eu não poderia ter saído, e tudo teria dado errado! De que pequenos detalhes as coisas dependem, afinal!"

E puxando o boné sobre os olhos, ele saiu do quart mal.

Mal tinha tido tempo de dar meia dúzia de passos da porta, quando a porta se abriu novamente, e seu rosto selvagem mas inteligente apareceu mais uma vez na abertura.

"Quase me esqueci," disse ele. "Você deve ter um braseiro de carvão pronto."

E ele jogou no avental da esposa a moeda de cinco francos que o "filantropo" lhe deixara.

"Um braseiro de carvão?" perguntou a esposa.

"Sim."

"Quantos alqueires?"

"Dois bons."

"Isso vai dar trinta soldos. Com o resto vou comprar algo para o jantar."

"Diabo, não."

"Por quê?"

"Não vá gastar a moeda de cem soldos."

"Por quê?"

"Porque eu também vou ter que comprar algo."

"O quê?"

"Algo."

"Quanto você vai precisar?"

"Onde há uma loja de ferragens por perto?"

"Rua Mouffetard."

"Ah! sim, na esquina de uma rua; posso ver a loja."

"Mas me diga quanto você vai precisar para o que tem que comprar?"

"Cinquenta soldos—três francos."

"Não vai sobrar muito para o jantar."

"Comer não é o ponto hoje. Há algo melhor para fazer."

"Basta, minha joia."

A esta palavra de sua esposa, Jondrette fechou a porta novamente, e desta vez, Marius ouviu seus passos se afastarem no corredor do casebre e descerem rapidamente a escada.

Naquele momento, uma hora soou da igreja de Saint-Médard.

“Stories of the world, in your language.”