CHAPTER VIII—FAITH, LAW

Mais algumas palavras.

Censuramos a igreja quando ela está saturada de intrigas, desprezamos o espiritual que é duro para com o temporal; mas honramos em toda parte o homem pensante.

Saudamos o homem que se ajoelha.

Uma fé; isto é uma necessidade para o homem. Ai daquele que não crê em nada.

Não se está ocioso porque se está absorto. Há trabalho visível e trabalho invisível.

Contemplar é trabalhar, pensar é agir.

Braços cruzados labutam, mãos postas trabalham. Um olhar fixo no céu é uma obra.

Tales permaneceu imóvel por quatro anos. Fundou a filosofia.

Em nossa opinião, os cenobitas não são homens preguiçosos, e os reclusos não são ociosos.

Meditar sobre a Sombra é coisa séria.

Sem invalidar nada do que acabamos de dizer, acreditamos que uma memória perpétua do túmulo é própria para os vivos. Neste ponto, o sacerdote e o filósofo concordam. _É preciso morrer_. O Abade de La Trappe responde a Horácio.

Misturar à própria vida uma certa presença do sepulcro — esta é a lei do sábio; e é a lei do asceta. Nesse aspecto, o asceta e o sábio convergem. Há um crescimento material; admitimo-lo. Há uma grandeza moral; apegamo-nos a ela. Espíritos impensados e vivazes dizem:

— "De que servem essas figuras imóveis ao lado do mistério? Para que servem? O que fazem?"

Ai de nós! Diante das trevas que nos cercam e que nos aguardam, na nossa ignorância do que a imensa dispersão fará de nós, respondemos: "Não há provavelmente obra mais divina do que a realizada por essas almas." E acrescentamos: "Não há provavelmente obra mais útil."

Certamente deve haver alguns que rezam constantemente por aqueles que nunca rezam.

Em nossa opinião, toda a questão reside na quantidade de pensamento que se mistura à oração.

Leibnitz rezando é grandioso, Voltaire adorando é belo. _Deo erexit Voltaire_.

Somos pela religião contra as religiões.

Somos do número dos que creem na miséria das rezas e na sublimidade da oração.

Além disso, neste minuto que agora atravessamos — um minuto que, felizmente, não deixará sua marca no século XIX —, nesta hora em que tantos homens têm sobrancelhas baixas e almas pouco elevadas, entre tantos mortais cuja moral consiste no gozo, e que se ocupam das coisas breves e disformes da matéria, quem quer que se exile nos parece digno de veneração.

O mosteiro é uma renúncia. O sacrifício mal dirigido ainda é sacrifício. Confundir um grave erro com um dever tem uma grandeza própria.

Tomado em si mesmo, e idealmente, e para examinar a verdade em todos os lados até que todos os aspectos tenham sido imparcialmente esgotados, o mosteiro, o convento feminino em particular — pois em nosso século é a mulher que mais sofre, e neste exílio do claustro há algo de protesto —, o convento feminino tem incontestavelmente uma certa majestade.

Esta existência claustral, tão austera, tão deprimente, alguns de cujos traços acabamos de esboçar, não é vida, pois não é liberdade; não é o túmulo, pois não é plenitude; é o lugar estranho de onde se avista, como do cume de uma alta montanha, de um lado o abismo onde estamos, do outro, o abismo para onde iremos; é a fronteira estreita e nevoenta que separa dois mundos, iluminada e obscurecida por ambos ao mesmo tempo, onde o raio de vida que se enfraqueceu se mistura com o vago raio da morte; é a meia obscuridade do túmulo.

Nós, que não cremos no que essas mulheres creem, mas que, como elas, vivemos pela fé — nunca pudemos pensar sem uma espécie de terror terno e religioso, sem uma espécie de piedade cheia de inveja, naquelas criaturas devotadas, trêmulas e confiantes, naquelas almas humildes e augustas, que ousam habitar à beira mesma do mistério, esperando entre o mundo que está fechado e o céu que ainda não está aberto, voltadas para a luz que não se pode ver, possuindo a única felicidade de pensar que sabem onde ela está, aspirando ao abismo e ao desconhecido, seus olhos fixos imóveis nas trevas, ajoelhadas, perplexas, estupefatas, trêmulas, meio erguidas, por vezes, pelos profundos suspiros da eternidade.

“Stories of the world, in your language.”