CHAPTER VII—THE SITUATION BECOMES AGGRAVATED

LIVRO VII—A SITUAÇÃO SE AGRAVA

A luz do dia aumentava rapidamente. Nem uma janela se abria, nem uma porta ficava entreaberta; era a aurora, mas não o despertar. O fim da Rue de la Chanvrerie, em frente à barricada, havia sido evacuado pelas tropas, como já dissemos, parecia livre e se apresentava aos transeuntes com uma tranquilidade sinistra. A Rue Saint-Denis estava tão muda quanto a avenida das Esfinges em Tebas. Nem um ser vivo nas encruzilhadas, que reluziam brancas sob a luz do sol. Nada é tão melancólico quanto essa luz em ruas desertas. Nada se via, mas algo se ouvia. Um movimento misterioso acontecia a certa distância. Era evidente que o momento crítico se aproximava. Como na noite anterior, os sentinelas haviam entrado; mas desta vez todos vieram.

A barricada estava mais forte do que na ocasião do primeiro ataque. Desde a partida dos cinco, eles a haviam aumentado ainda mais.

Seguindo o conselho do sentinela que examinara a região dos Halles, Enjolras, temendo um ataque surpresa pela retaguarda, tomou uma decisão séria. Mandou barricar a pequena viela da travessa Mondétour, que até então permanecera aberta. Para isso, arrancaram o calçamento por mais algumas casas. Dessa forma, a barricada, murada em três ruas—à frente na Rue de la Chanvrerie, à esquerda nas Ruas du Cygne e de la Petite Truanderie, à direita na Rue Mondétour—tornou-se quase inexpugnável; é verdade que estavam fatalmente encurralados ali. Tinha três frentes, mas nenhuma saída.—"Uma fortaleza, mas também uma ratoeira," disse Courfeyrac rindo.

Enjolras tinha cerca de trinta pedras de calçamento "arrancadas em excesso," disse Bossuet, empilhadas perto da porta da taverna.

O silêncio era agora tão profundo no quarteirão de onde o ataque necessariamente viria, que Enjolras mandou cada homem retomar seu posto de combate.

Uma porção de aguardente foi distribuída a cada um.

Nada é mais curioso do que uma barricada se preparando para um assalto. Cada um escolhe seu lugar como se fosse no teatro. Eles se acotovelam, se empurram e se apertam. Há quem faça bancos de pedras de calçamento. Aqui, um canto da parede que atrapalha é removido; ali, um redente que pode oferecer proteção—abrigam-se atrás dele. Canhotos são preciosos; ocupam os lugares inconvenientes para os outros. Muitos se posicionam para lutar sentados. Querem estar à vontade para matar e morrer confortavelmente. Na triste guerra de junho de 1848, um insurgente que era um atirador formidável e atirava do alto de um terraço sobre um telhado mandou trazer uma poltrona para seu uso; uma saraivada de metralha o encontrou lá.

Assim que o líder dá a ordem de preparar o terreno para a ação, todos os movimentos desordenados cessam; não há mais puxões de um lado para o outro; não há mais panelinhas; não há mais cochichos, não há mais afastamento; tudo em seus espíritos converge e se transforma em uma espera pelos atacantes. Uma barricada antes da chegada do perigo é caos; no perigo, é a própria disciplina. O perigo produz ordem.

Assim que Enjolras pegou seu fuzil de dois canos e se posicionou numa espécie de canhoneira que havia reservado para si, todos os demais se calaram. Uma série de estalos fracos e agudos ressoou confusamente ao longo da muralha de pedras. Eram os homens armando os fuzis.

Além disso, suas atitudes estavam mais orgulhosas, mais confiantes do que nunca; o excesso de sacrifício fortalece; já não alimentavam nenhuma esperança, mas tinham o desespero—a última arma, que às vezes dá a vitória; Virgílio o disse. Recursos supremos nascem de resoluções extremas. Embarcar na morte é às vezes o meio de escapar de um naufrágio; e a tampa do caixão se torna uma tábua de salvação.

Como na noite anterior, a atenção de todos estava direcionada, quase poderíamos dizer debruçada, sobre o fim da rua, agora iluminado e visível.

Não tiveram que esperar muito. Um movimento começou distintamente no quarteirão Saint-Leu, mas não se assemelhava ao movimento do primeiro ataque. Um chacoalhar de correntes, o balançar inquieto de uma massa, o tilintar de latão saltando sobre o calçamento, uma espécie de estrondo solene, anunciava que alguma construção sinistra de ferro se aproximava. Um tremor ergueu-se nos seios dessas pacíficas ruas antigas, perfuradas e construídas para a circulação fecunda de interesses e ideias, e que não são feitas para o horrível ribombar das rodas da guerra.

A fixidez do olhar de todos os combatentes na extremidade da rua tornou-se feroz.

Um canhão fez sua aparição.

Artilheiros empurravam a peça; estava em condições de tiro; a avantrema havia sido destacada; dois sustentavam a curenha, quatro estavam nas rodas; outros seguiam com o vagão. Podiam ver a fumaça do facho de estopim aceso.

"Fogo!", gritou Enjolras.

Toda a barricada disparou, o estampido foi terrível; uma avalanche de fumaça cobriu e apagou tanto o canhão quanto os homens; após alguns segundos, a nuvem se dissipou, e o canhão e os homens reapareceram; a guarnição da peça acabara de rolá-la lentamente, corretamente, sem pressa, posicionando-a em frente à barricada. Nenhum deles havia sido atingido. Então o capitão da peça, apoiando-se na culatra para erguer a boca, começou a apontar o canhão com a gravidade de um astrônomo ajustando um telescópio.

"Bravo pelos artilheiros!", exclamou Bossuet.

E toda a barricada bateu palmas.

Um momento depois, plantada bem no meio da rua, montada sobre a sarjeta, a peça estava pronta para a ação. Um par de mandíbulas formidáveis escancarou-se sobre a barricada.

"Vamos, alegremente agora!", exclamou Courfeyrac. "Eis a parte brutal disso. Depois do piparote no nariz, o soco. O exército está estendendo a pata grande para nós. A barricada vai ser severamente abalada. O fuzilamento tenta, o canhão leva."

"É uma peça de oito, novo modelo, de bronze", acrescentou Combeferre. "Essas peças tendem a estourar assim que a proporção de dez partes de estanho para cem de bronze é excedida. O excesso de estanho as torna muito frágeis. Então acontece que elas têm cavidades e câmaras quando vistas do orifício de ventilação. Para evitar esse perigo e tornar possível forçar a carga, pode ser necessário retornar ao processo do século XIV, o arqueamento, e cingir a peça externamente com uma série de anéis de aço não soldados, da culatra aos munhões. Enquanto isso, remedeiam esse defeito como podem; conseguem descobrir onde estão localizados os furos no respiradouro de um canhão por meio de um buscador. Mas há um método melhor, com a estrela móvel de Gribeauval."

"No século XVI", observou Bossuet, "costumavam raiar os canhões."

"Sim", respondeu Combeferre, "isso aumenta a força do projétil, mas diminui a precisão do tiro. Atirando a curta distância, a trajetória não é tão rígida quanto se desejaria, a parábola é exagerada, a linha do projétil não é mais suficientemente retilínea para permitir que atinja objetos intermediários, o que é, apesar de tudo, uma necessidade da batalha, cuja importância aumenta com a proximidade do inimigo e a precipitação do disparo. Esse defeito da tensão da curva do projétil nos canhões raiados do século XVI advinha da pequenez da carga; cargas pequenas para esse tipo de engenho são impostas pelas necessidades balísticas, tais como, por exemplo, a preservação da curenha. Em suma, esse déspota, o canhão, não pode fazer tudo o que deseja; a força é uma grande fraqueza. Uma bala de canhão viaja apenas seiscentas léguas por hora; a luz viaja setenta mil léguas por segundo. Tal é a superioridade de Jesus Cristo sobre Napoleão."

"Recarreguem os fuzis", disse Enjolras.

Como o revestimento da barricada se comportaria sob as balas de canhão? Elas abririam uma brecha? Essa era a questão. Enquanto os insurgentes recarregavam seus fuzis, os artilheiros carregavam o canhão.

A ansiedade na barricada era profunda.

O tiro soou, o estampido irrompeu.

"Presente!", gritou uma voz alegre.

E Gavroche lançou-se para dentro da barricada exatamente quando a bala se chocou contra ela.

Ele vinha da direção da Rue du Cygne e havia escalado agilmente a barricada auxiliar que dava para o labirinto da Rue de la Petite Truanderie.

Gavroche causou maior sensação na barricada do que a bala de canhão.

A bala enterrou-se na massa de entulho. No máximo, uma roda de ônibus se quebrou e a velha carroça Anceau foi demolida. Ao ver isso, a barricada explodiu em gargalhadas.

"Continuem!", gritou Bossuet aos artilheiros.

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