CHAPTER XXIII—ORESTES FASTING AND PYLADES DRUNK

Por fim, à força de subir uns sobre os ombros dos outros, ajudando-se com o esqueleto da escada, trepando pelas paredes, agarrando-se ao teto, golpeando à beira do alçapão, o último que ofereceu resistência, uma vintena de assaltantes, soldados, guardas nacionais, guardas municipais, em completa confusão, a maioria desfigurada por ferimentos no rosto durante aquela temível ascensão, cegos pelo sangue, furiosos, tornados selvagens, irromperam no apartamento do primeiro andar. Lá encontraram apenas um homem ainda de pé, Enjolras. Sem cartuchos, sem espada, nada tinha agora nas mãos senão o cano da espingarda cuja coronha havia partido na cabeça dos que entravam. Colocara a mesa de bilhar entre si e seus agressores; recuara para o canto da sala, e ali, com olhar altivo e cabeça erguida, com aquele cepo de arma na mão, ainda era tão alarmante que rapidamente criou um espaço vazio ao seu redor. Um grito ergueu-se:

“É o líder! Foi ele quem matou o artilheiro. É bom que ele mesmo se tenha colocado ali. Que ali fique. Vamos fuzilá-lo no local.”

“Fuzilem-me”, disse Enjolras.

E atirando longe o pedaço de cano da arma, e cruzando os braços, ofereceu o peito.

A audácia de uma bela morte sempre comove os homens. Assim que Enjolras cruzou os braços e aceitou o seu fim, o burburinho da luta cessou na sala, e aquele caos subitamente se aquietou numa espécie de solenidade sepulcral. A majestade ameaçadora de Enjolras, desarmado e imóvel, parecia oprimir aquele tumulto, e aquele jovem, altivo, sangrento e encantador, que sozinho não tinha um ferimento, que era tão indiferente quanto um ser invulnerável, parecia, pela autoridade do seu olhar tranquilo, constranger aquela sinistra multidão a matá-lo respeitosamente. Sua beleza, naquele momento aumentada pelo seu orgulho, era resplandecente, e ele estava fresco e rosado após as terríveis vinte e quatro horas que haviam passado, como se não pudesse mais ser fatigado do que ferido. Era dele, possivelmente, que uma testemunha falara depois, perante o conselho de guerra: “Havia um insurgente que ouvi chamarem de Apolo.” Um guarda nacional que apontara para Enjolras, baixou a arma, dizendo: “Parece-me que vou atirar numa flor.”

Doze homens formaram um pelotão no canto oposto a Enjolras, e silenciosamente prepararam as suas armas.

Então um sargento gritou:

“Apontar!”

Um oficial interveio.

“Esperem.”

E dirigindo-se a Enjolras:

“Deseja que lhe vendem os olhos?”

“Não.”

“Foi você quem matou o sargento de artilharia?”

“Sim.”

Grantaire tinha acordado alguns momentos antes.

Grantaire, recorde-se, estava a dormir desde a noite anterior no quarto superior da taberna, sentado numa cadeira e inclinado sobre a mesa.

Ele realizava em toda a sua plenitude a velha metáfora do “bêbado como um cacho”. A horrível poção de absinto-cerveja e álcool lançara-o numa letargia. A sua mesa sendo pequena, e não adequada para a barricada, tinha-lhe sido deixada na posse dela. Ele permanecia na mesma postura, com o peito curvado sobre a mesa, a cabeça deitada sobre os braços, rodeado de copos, canecas de cerveja e garrafas. Era o sono avassalador do urso entorpecido e da sanguessuga saciada. Nada tivera efeito sobre ele, nem a fuzilaria, nem as balas de canhão, nem a metralha que penetrara pela janela no quarto onde ele estava. Nem o tremendo alarido do assalto. Ele apenas respondia à canhonada, de vez em quando, com um ronco. Parecia estar ali à espera de uma bala que lhe poupasse o trabalho de acordar. Muitos cadáveres estavam espalhados ao seu redor; e, à primeira vista, nada o distinguia daqueles profundos dormentes da morte.

O barulho não acorda um bêbado; o silêncio o desperta. A queda de tudo ao seu redor apenas aumentava a prostração de Grantaire; o desmoronar de todas as coisas era a sua canção de ninar. A espécie de pausa que o tumulto sofreu na presença de Enjolras foi um choque para aquele sono pesado. Teve o efeito de uma carruagem a toda a velocidade, que subitamente para de repente. As pessoas que dormitam dentro dela acordam. Grantaire ergueu-se de um salto, esticou os braços, esfregou os olhos, olhou, bocejou, e compreendeu.

Um acesso de embriaguez a chegar ao seu fim assemelha-se a uma cortina que é rasgada. Vê-se, num só relance e como um todo, tudo o que ela escondeu. Tudo subitamente se apresenta à memória; e o bêbado que nada soube do que se passou durante as últimas vinte e quatro horas, mal abre os olhos, está perfeitamente informado. As ideias lhe retornam com abrupta lucidez; a obliteração da intoxicação, uma espécie de vapor que obscureceu o cérebro, dissipa-se, e dá lugar à importunidade clara e nitidamente delineada das realidades.

Confinado, como estava, a um canto, e abrigado atrás da mesa de bilhar, os soldados cujos olhos estavam fixos em Enjolras nem sequer tinham reparado em Grantaire, e o sargento preparava-se para repetir a sua ordem: “Apontar!” quando, de repente, ouviram uma voz forte gritar ao lado deles:

“Viva a República! Sou um deles.”

Grantaire tinha-se levantado. O imenso clarão de todo o combate que perdera, e no qual não tivera parte, apareceu no olhar brilhante do bêbado transfigurado.

Ele repetiu: “Viva a República!” atravessou a sala com passo firme e colocou-se diante das armas ao lado de Enjolras.

“Acabem connosco ambos de uma só vez”, disse ele.

E voltando-se gentilmente para Enjolras, disse-lhe:

“Permites?”

Enjolras apertou-lhe a mão com um sorriso.

Este sorriso não tinha terminado quando o estampido ressoou.

Enjolras, trespassado por oito balas, permaneceu inclinado contra a parede, como se as balas o tivessem cravado ali. Apenas, a sua cabeça estava curvada.

Grantaire caiu a seus pés, como que abatido por um raio.

Poucos momentos depois, os soldados desalojaram os últimos insurgentes remanescentes, que se tinham refugiado no topo da casa. Atiraram para o sótão através de uma grade de madeira. Lutaram sob o próprio telhado. Atiraram corpos, alguns ainda vivos, pelas janelas. Dois soldados de infantaria ligeira, que tentaram levantar o ônibus despedaçado, foram mortos por dois tiros disparados do sótão. Um homem de blusa foi atirado de lá, com uma ferida de baioneta no abdómen, e expirou no chão. Um soldado e um insurgente escorregaram juntos nas lajes inclinadas do telhado, e, como não se soltavam, caíram, abraçados num feroz enlace. Um conflito semelhante prosseguia na cave. Gritos, tiros, um pisoteio feroz. Depois silêncio. A barricada foi tomada.

Os soldados começaram a revistar as casas em redor, e a perseguir os fugitivos.

“Stories of the world, in your language.”