CHAPTER VIII—AN ENTRANCE BY FAVOR

Embora não suspeitasse do fato, o prefeito de M. sur M. gozava de uma espécie de celebridade. Durante sete anos, sua reputação de virtude enchera todo o Baixo Boulonnais; acabara por ultrapassar os limites de um pequeno distrito e se espalhara por dois ou três departamentos vizinhos. Além do serviço que prestara à cidade principal ao ressuscitar a indústria do jato preto, não havia uma das cento e quarenta comunas do arrondissement de M. sur M. que não lhe fosse devedora de algum benefício. Ele havia até, quando necessário, conseguido ajudar e multiplicar as indústrias de outros arrondissements. Foi assim que, quando a ocasião se ofereceu, apoiou com seu crédito e seus fundos a fábrica de linho em Boulogne, a indústria de fiação de linho em Frévent, e a manufatura hidráulica de tecidos em Boubers-sur-Canche. Em toda parte o nome do Sr. Madeleine era pronunciado com veneração. Arras e Douai invejavam a feliz cidadezinha de M. sur M. por seu prefeito.

O Conselheiro da Corte Real de Douai, que presidia esta sessão do Tribunal de Assizes em Arras, conhecia, como todo o mundo, este nome tão profunda e universalmente honrado. Quando o oficial de justiça, abrindo discretamente a porta que ligava a sala do conselho à sala do tribunal, inclinou-se sobre o encosto da cadeira do Presidente e lhe entregou o papel no qual estava inscrita a linha que acabamos de ler, acrescentando: "O senhor deseja estar presente no julgamento", o Presidente, com um movimento rápido e deferente, pegou uma caneta e escreveu algumas palavras no final do papel e o devolveu ao oficial, dizendo: "Admita-o."

* * *

O infeliz homem cuja história estamos narrando permanecera perto da porta da sala, no mesmo lugar e na mesma atitude em que o oficial de justiça o deixara. No meio de sua meditação, ouviu alguém lhe dizer: "O senhor me fará a honra de me seguir?" Era o mesmo oficial que há pouco lhe virara as costas, e que agora se curvava até o chão diante dele. Ao mesmo tempo, o oficial lhe entregou o papel. Ele o desdobrou e, como por acaso estava perto da luz, pôde lê-lo.

"O Presidente do Tribunal de Assizes apresenta seus respeitos ao Sr. Madeleine."

Ele amassou o papel na mão como se essas palavras contivessem para ele um estranho e amargo travo.

Ele seguiu o oficial.

Poucos minutos depois, encontrou-se sozinho em uma espécie de gabinete forrado de madeira de aspecto severo, iluminado por duas velas de cera, colocadas sobre uma mesa com toalha verde. As últimas palavras do oficial que acabara de deixá-lo ainda soavam em seus ouvidos: "Senhor, o senhor está agora na sala do conselho; basta girar o puxão de cobre daquela porta e se encontrará na sala do tribunal, atrás da cadeira do Presidente." Essas palavras se misturavam em seus pensamentos com uma vaga lembrança de corredores estreitos e escadas escuras que ele acabara de percorrer.

O oficial o deixara sozinho. O momento supremo chegara. Ele tentou reunir suas faculdades, mas não conseguiu. É principalmente no momento em que há a maior necessidade de fixá-las nas dolorosas realidades da vida que os fios do pensamento se rompem dentro do cérebro. Ele estava no próprio lugar onde os juízes deliberavam e condenavam. Com estúpida tranquilidade, examinou este aposento pacífico e terrível, onde tantas vidas haviam sido quebradas, que em breve soaria com seu nome, e que seu destino estava naquele momento atravessando. Ele fitou a parede, depois olhou para si mesmo, perguntando-se como era possível que fosse aquela sala e que fosse ele.

Não comia nada há vinte e quatro horas; estava exausto pelos solavancos da carroça, mas não tinha consciência disso. Parecia-lhe que não sentia nada.

Aproximou-se de uma moldura preta suspensa na parede, que continha, sob vidro, uma antiga carta autógrafa de Jean Nicolas Pache, prefeito de Paris e ministro, e datada, por um erro, sem dúvida, de _9 de junho_ do ano II., e na qual Pache encaminhava à comuna a lista de ministros e deputados mantidos presos por eles. Qualquer espectador que por acaso o visse naquele momento e o observasse teria imaginado, sem dúvida, que aquela carta lhe parecia muito curiosa, pois ele não tirava os olhos dela e a leu duas ou três vezes. Leu sem prestar atenção, inconscientemente. Ele pensava em Fantine e Cosette.

Enquanto sonhava, ele se virou e seus olhos caíram sobre o puxão de latão da porta que o separava do Tribunal de Assizes. Quase esquecera aquela porta. Seu olhar, calmo a princípio, parou ali, permaneceu fixo naquele puxão de latão, depois tornou-se aterrorizado e, pouco a pouco, impregnou-se de medo. Gotas de suor irromperam entre seus cabelos e escorreram pelas têmporas.

Em certo momento, fez aquele gesto indescritível de uma espécie de autoridade misturada com rebeldia, que pretende transmitir, e que tão bem transmite, "Pardieu! quem me obriga a isso?" Então girou rapidamente, avistou a porta pela qual entrara à sua frente, foi até ela, abriu-a e saiu. Não estava mais naquela sala; estava do lado de fora, num corredor, um corredor longo e estreito, interrompido por degraus e grades, formando todo tipo de ângulos, iluminado aqui e ali por lanternas semelhantes à lamparina noturna de inválidos, o corredor pelo qual ele se aproximara. Respirou, escutou; nenhum som à frente, nenhum som atrás dele, e fugiu como se perseguido.

Depois de virar muitas esquinas neste corredor, ele ainda escutou. O mesmo silêncio reinava, e a mesma escuridão o cercava. Estava sem fôlego; cambaleou; apoiou-se na parede. A pedra estava fria; o suor estava gelado em sua testa; ergueu-se com um estremecimento.

Então, ali sozinho na escuridão, tremendo de frio e também de alguma outra coisa, talvez, ele meditou.

Ele meditara toda a noite; meditara todo o dia: ouvia dentro de si apenas uma voz, que dizia: "Ai de mim!"

Um quarto de hora passou assim. Por fim, ele inclinou a cabeça, suspirou de agonia, deixou cair os braços e refez seus passos. Caminhou lentamente, como que esmagado. Parecia que alguém o havia alcançado em sua fuga e o estava levando de volta.

Ele reentrou na sala do conselho. A primeira coisa que viu foi o puxão da porta. Esse puxão, redondo e de latão polido, brilhava como uma estrela terrível para ele. Olhou para ele como um cordeiro poderia olhar nos olhos de um tigre.

Não conseguia tirar os olhos dele. De vez em quando, avançava um passo e se aproximava da porta.

Se tivesse escutado, teria ouvido o som da sala adjacente como uma espécie de murmúrio confuso; mas não escutou, e não ouviu.

De repente, sem saber como aconteceu, ele se viu perto da porta; agarrou o puxão convulsivamente; a porta se abriu.

Ele estava na sala do tribunal.

“Stories of the world, in your language.”