CHAPTER IX—THE UNEXPECTED

CAPÍTULO IX — O INESPERADO

Eram três mil e quinhentos homens. Formavam uma frente de um quarto de légua de extensão. Eram homens gigantescos, em cavalos colossais. Constituíam vinte e seis esquadrões; e tinham atrás de si, como apoio, a divisão de Lefebvre-Desnouettes — os cento e seis gendarmes de elite, a cavalaria ligeira da Guarda, mil cento e noventa e sete homens, e os lanceiros da guarda com oitocentas e oitenta lanças. Usavam elmos sem penachos de cauda de cavalo e couraças de ferro batido, com pistolas de sela nos coldres e longos sabres-retos. Naquela manhã, todo o exército os admirava quando, às nove horas, ao som de trombetas e de toda a música tocando "Vigiemos pela Segurança do Império", avançaram em coluna compacta, com uma das suas baterias no flanco, outra no centro, e se desdobraram em duas fileiras entre as estradas de Genappe e Frischemont, assumindo a sua posição de combate naquela poderosa segunda linha, tão habilmente disposta por Napoleão, que, tendo no seu extremo esquerdo os couraceiros de Kellermann e no seu extremo direito os couraceiros de Milhaud, possuía, por assim dizer, duas asas de ferro.

O ajudante-de-campo Bernard levou-lhes as ordens do Imperador. Ney desembainhou a espada e colocou-se à sua frente. Os enormes esquadrões puseram-se em movimento.

Então, um espetáculo formidável foi visto.

Toda a sua cavalaria, com espadas erguidas, estandartes e trombetas ao vento, formada em colunas por divisões, desceu, num movimento simultâneo e como um só homem, com a precisão de um aríete de bronze que abre uma brecha, a colina de La Belle Alliance, mergulhou nas profundezas terríveis onde tantos homens já haviam caído, desapareceu ali na fumaça, e então, emergindo daquela sombra, reapareceu no outro lado do vale, ainda compacta e em fileiras cerradas, galopando a todo vapor, através de uma tempestade de metralha que explodia sobre eles, a terrível encosta lamacenta do planalto de Mont-Saint-Jean. Subiam, graves, ameaçadores, imperturbáveis; nos intervalos entre a mosquetaria e a artilharia, ouvia-se o seu pisar colossal. Sendo duas divisões, eram duas colunas: a divisão de Wathier segurava a direita, a divisão de Delort estava à esquerda. Parecia que duas imensas serpentes de aço rastejavam em direção ao cume do planalto. Atravessou a batalha como um prodígio.

Nada igual se vira desde a tomada do grande reduto da Moscova pela cavalaria pesada; Murat faltava ali, mas Ney estava novamente presente. Parecia que aquela massa se tornara um monstro e tinha uma só alma. Cada coluna ondulava e se intumescia como o anel de um pólipo. Podiam ser vistos através de uma vasta nuvem de fumo que aqui e ali se rasgava. Uma confusão de elmos, de gritos, de sabres, um ondear tempestuoso das garupas dos cavalos entre os canhões e o soar das trombetas, um tumulto terrível e disciplinado; sobre tudo, as couraças como as escamas da hidra.

Estas narrativas pareciam pertencer a outra era. Algo paralelo a esta visão apareceu, sem dúvida, nos antigos épicos órficos, que contavam dos centauros, os velhos hipantropos, aqueles Titãs com cabeças humanas e peitos equestres que escalavam o Olimpo a galope, horríveis, in vulneráveis, sublimes — deuses e bestas.

Estranha coincidência numérica — vinte e seis batalhões cavalgaram ao encontro de vinte e seis batalhões. Atrás do cume do planalto, na sombra da bateria oculta, a infantaria inglesa, formada em treze quadrados, dois batalhões por quadrado, em duas linhas, com sete na primeira linha, seis na segunda, as coronhas dos seus fuzis aos ombros, apontando para aquilo que estava prestes a aparecer, esperava, calma, muda, imóvel. Eles não viam os couraceiros, e os couraceiros não os viam. Ouviam a subida desta torrente de homens. Ouviam o ruído crescente de três mil cavalos, o pisar alternado e simétrico dos seus cascos a galope, o tinir das couraças, o retinir dos sabres e uma espécie de respiração grandiosa e selvagem. Seguiu-se um silêncio terríssimo; então, de repente, uma longa fileira de braços erguidos, brandindo sabres, apareceu acima do cume, e elmos, trombetas e estandartes, e três mil cabeças com bigodes grisalhos, gritando "Vive l'Empereur!" Toda esta cavalaria desembocou no planalto, e foi como a aparição de um terramoto.

De repente, um incidente trágico; na esquerda inglesa, na nossa direita, a cabeça da coluna de couraceiros ergueu-se com um clamor medonho. Ao chegar ao ponto culminante do cume, ingovernável, inteiramente entregue à fúria e ao seu curso de extermínio dos quadrados e canhões, os couraceiros acabavam de avistar uma trincheira — uma trincheira entre eles e os ingleses. Era a estrada cavada de Ohain.

Foi um momento terrível. O desfiladeiro estava ali, inesperado, escancarado, diretamente sob os pés dos cavalos, duas braças de profundidade entre as suas duplas encostas; a segunda fileira empurrou a primeira para dentro dele, e a terceira empurrou a segunda; os cavalos empinaram e caíram para trás, aterraram sobre as ancas, escorregaram, com as quatro patas no ar, esmagando e subjugando os cavaleiros; e não havendo meio de retirada — a coluna inteira não sendo mais do que um projétil — a força que fora adquirida para esmagar os ingleses esmagou os franceses; o desfiladeiro inexorável só podia ceder quando cheio; cavalos e cavaleiros rolaram ali em mistura, moendo-se uns aos outros, formando uma só massa de carne naquele abismo: quando esta trincheira ficou cheia de homens vivos, o resto marchou sobre eles e passou. Quase um terço da brigada de Dubois caiu naquele abismo.

Isto começou a perda da batalha.

Uma tradição local, que evidentemente exagera as coisas, diz que dois mil cavalos e mil e quinhentos homens foram enterrados na estrada cavada de Ohain. Este número provavelmente compreende todos os outros cadáveres que foram lançados neste desfiladeiro no dia seguinte ao combate.

Notemos de passagem que foi a muito provada brigada de Dubois que, uma hora antes, fazendo uma carga de lado, capturara a bandeira do batalhão de Lunenburg.

Napoleão, antes de dar a ordem para esta carga dos couraceiros de Milhaud, examinara o terreno, mas não conseguira ver aquela estrada cavada, que nem sequer formava uma ruga na superfície do planalto. Avisado, no entanto, e posto em alerta pela pequena capela branca que marca o seu ângulo de junção com a estrada de Nivelles, provavelmente fizera uma pergunta sobre a possibilidade de um obstáculo ao guia Lacoste. O guia respondera que não. Quase poderíamos afirmar que a catástrofe de Napoleão se originou naquele sinal de cabeça de um camponês.

Outras fatalidades estavam destinadas a surgir.

Era possível que Napoleão tivesse vencido aquela batalha? Respondemos que não. Porquê? Por causa de Wellington? Por causa de Blücher? Não. Por causa de Deus.

Bonaparte vitorioso em Waterloo; isso não se enquadra na lei do século XIX. Outra série de factos estava em preparação, na qual já não havia lugar para Napoleão. A má vontade dos acontecimentos declarara-se muito antes.

Era tempo de que este vasto homem caísse.

O peso excessivo deste homem no destino humano perturbava o equilíbrio. Este indivíduo, por si só, contava mais do que um grupo universal. Estas plétoras de toda a vitalidade humana concentradas numa única cabeça; o mundo a subir ao cérebro de um homem — isto seria mortal para a civilização se durasse. Chegara o momento para a incorruptível e suprema equidade alterar o seu plano. Provavelmente os princípios e os elementos, de que dependem as gravitações regulares do mundo moral, tal como do material, se queixaram. Sangue fumegante, cemitérios repletos, mães em lágrimas — são pleiteadores formidáveis. Quando a Terra sofre com um fardo demasiado pesado, há gemidos misteriosos das sombras, aos quais o abismo dá ouvidos.

Napoleão fora denunciado no infinito e a sua queda fora decidida.

Ele embaraçava Deus.

Waterloo não é uma batalha; é uma mudança de frente por parte do Universo.

“Stories of the world, in your language.”