CHAPTER III—TO WIT, THE PLAN OF PARIS IN 1727

Trezentos passos adiante, chegou a um ponto onde a rua se bifurcava. Dividia-se em duas ruas, que corriam em linha oblíqua, uma para a direita e outra para a esquerda.

Jean Valjean tinha diante de si o que se assemelhava aos dois braços de um Y. Qual deveria escolher? Não hesitou, mas tomou a da direita.

Porquê?

Porque a da esquerda corria para um subúrbio, isto é, para regiões habitadas, e o ramo direito para o campo aberto, isto é, para regiões desertas.

No entanto, já não andavam muito depressa. O passo de Cosette retardava o de Jean Valjean.

Tornou a pegá-la ao colo e a carregá-la. Cosette pousou a cabeça no ombro do bom homem e não disse uma palavra.

Ele se virava de vez em quando e olhava para trás. Cuidava em manter-se sempre no lado escuro da rua. A rua era direita às suas costas. Nas primeiras duas ou três vezes que se virou, não viu nada; o silêncio era profundo, e continuou a sua marcha algo tranquilizado. De repente, ao virar-se, julgou perceber, na parte da rua que acabava de percorrer, ao longe na obscuridade, algo que se mexia.

Avançou precipitadamente, mais do que andou, na esperança de encontrar alguma rua lateral, por onde fugir, e assim quebrar de novo o seu rastro.

Chegou a um muro.

Este muro, no entanto, não impedia absolutamente o progresso; era um muro que ladeava uma rua transversal, na qual terminava aquela que tomara.

Aqui, de novo, foi obrigado a tomar uma decisão: deveria ir para a direita ou para a esquerda.

Olhou para a direita. O beco fragmentado prolongava-se entre edifícios que eram ou galpões ou celeiros, e depois terminava num beco sem saída. A extremidade do cul-de-sac era distintamente visível — uma alta parede branca.

Olhou para a esquerda. Desse lado, o beco estava aberto e, cerca de duzentos passos adiante, desembocava numa rua de que era afluente. Desse lado estava a segurança.

No momento em que Jean Valjean meditava virar à esquerda, num esforço para alcançar a rua que via no fim do beco, percebeu uma espécie de estátua negra e imóvel na esquina do beco e da rua para a qual estava prestes a dirigir os seus passos.

Era alguém, um homem, que evidentemente acabava de ser ali colocado, e que barrava a passagem e esperava.

Jean Valjean recuou.

O ponto de Paris onde Jean Valjean se encontrava, situado entre o Faubourg Saint-Antoine e la Râpée, é um daqueles que as recentes melhorias transformaram de alto a baixo — resultando em desfiguração, segundo alguns, e numa transfiguração, segundo outros. As hortas, os pátios de madeira e os velhos edifícios foram apagados. Hoje, há ruas largas novinhas em folha, arenas, circos, hipódromos, estações de caminho de ferro e uma prisão, Mazas, ali; o progresso, como o leitor vê, com o seu antídoto.

Há meio século, naquela linguagem popular e corrente, que é toda composta de tradições, que persiste em chamar ao Instituto _les Quatre-Nations_, e à Ópera-Cómica _Feydeau_, o local preciso a que Jean Valjean chegara chamava-se _le Petit-Picpus_. A Porte Saint-Jacques, a Porte Paris, a Barrière des Sergents, os Porcherons, la Galiote, les Célestins, les Capucins, le Mail, la Bourbe, l’Arbre de Cracovie, la Petite-Pologne — são estes os nomes do velho Paris que sobrevivem no novo. A memória do povo paira sobre estas relíquias do passado.

Le Petit-Picpus, que, além disso, nunca teve quase existência, e nunca foi mais do que o esboço de um bairro, tinha quase o aspeto monástico de uma cidade espanhola. As estradas não eram muito pavimentadas; as ruas não eram muito edificadas. Com exceção das duas ou três ruas, de que falaremos em breve, tudo era muro e solidão ali. Nem uma loja, nem um veículo, mal uma vela aqui e ali acesa nas janelas; todas as luzes apagadas depois das dez horas. Jardins, conventos, pátios de madeira, pântanos; ocasionais habitações humildes e grandes muros tão altos como as casas.

Tal era este bairro no século passado. A Revolução tratou-o com severidade. O governo republicano demoliu e atravessou-o. Ali se estabeleceram entulheiras. Há trinta anos, este bairro desaparecia sob o processo de apagamento dos novos edifícios. Hoje, foi completamente apagado. O Petit-Picpus, de que nenhuma planta existente preservou vestígio, é indicado com suficiente clareza na planta de 1727, publicada em Paris por Denis Thierry, Rua Saint-Jacques, em frente da Rua do Plâtre; e em Lyon, por Jean Girin, Rua Mercière, ao letreiro da Prudência. Petit-Picpus tinha, como acabámos de mencionar, um Y de ruas, formado pela Rua do Chemin-Vert-Saint-Antoine, que se espalhava em dois ramos, tomando à esquerda o nome de Rua Little Picpus, e à direita o nome de Rua Polonceau. Os dois membros do Y estavam ligados no vértice como por uma barra; esta barra chamava-se Rua Droit-Mur. A Rua Polonceau terminava ali; a Rua Petit-Picpus prosseguia e subia em direção ao mercado Lenoir. Uma pessoa vinda do Sena alcançava a extremidade da Rua Polonceau, e tinha à sua direita a Rua Droit-Mur, virando abruptamente em ângulo reto, diante de si o muro dessa rua, e à sua direita um prolongamento truncado da Rua Droit-Mur, que não tinha saída e se chamava Cul-de-Sac Genrot.

Foi aqui que Jean Valjean parou.

Como acabámos de dizer, ao avistar aquela silhueta negra postada de guarda no ângulo da Rua Droit-Mur e da Rua Petit-Picpus, recuou. Não havia dúvida alguma. Aquele fantasma estava à sua espera.

O que havia ele de fazer?

O tempo de recuar tinha passado. Aquilo que percebera em movimento um instante antes, na escuridão distante, era Javert e o seu esquadrão sem dúvida. Javert estava provavelmente já no início da rua no fim da qual Jean Valjean se encontrava. Javert, a todas as aparências, conhecia este pequeno labirinto, e tinha tomado as suas precauções enviando um dos seus homens para guardar a saída. Estas suposições, que tão estreitamente se assemelhavam a provas, rodopiaram de repente, como um punhado de pó apanhado por uma rajada de vento inesperada, através do cérebro pesaroso de Jean Valjean. Examinou o Cul-de-Sac Genrot; ali estava cortado. Examinou a Rua Petit-Picpus; ali estava um sentinela. Viu aquela forma negra destacando-se contra o pavimento branco, iluminado pela lua; avançar era cair nas mãos daquele homem; recuar era lançar-se nos braços de Javert. Jean Valjean sentiu-se preso, como numa rede, que se contraía lentamente; ergueu o olhar para o céu em desespero.

“Stories of the world, in your language.”