CHAPTER XVI—QUOT LIBRAS IN DUCE?

CAPÍTULO XVI — QUOT LIBRAS IN DUCE?

A batalha de Waterloo é um enigma. É tão obscura para os vencedores quanto para os vencidos. Para Napoleão, foi um pânico; Blücher vê nela apenas fogo; Wellington nada compreende a seu respeito. Consultem os relatórios. Os boletins são confusos, os comentários enredados. Uns gaguejam, outros balbuciam. Jomini divide a batalha de Waterloo em quatro momentos; Muffling a recorta em três mudanças; apenas Charras, embora tenhamos uma opinião diferente da sua em alguns pontos, apreendeu com seu olhar altivo os contornos característicos dessa catástrofe do gênio humano em conflito com a sorte divina. Todos os outros historiadores sofrem por estarem um tanto deslumbrados, e nesse estado de deslumbramento, tateiam. Foi um dia de fulgurante brilho; na verdade, um desmoronamento da monarquia militar que, para o vasto estupefação dos reis, arrastou todos os reinos consigo — a queda da força, a derrota da guerra.

Neste evento, marcado por uma necessidade sobre-humana, o papel desempenhado pelos homens é nulo.

Se tirarmos Waterloo de Wellington e Blücher, privamos a Inglaterra e a Alemanha de algo? Não. Nem a ilustre Inglaterra nem a augusta Alemanha entram no problema de Waterloo. Graças a Deus, as nações são grandes, independentemente dos lúgubres feitos da espada. Nem a Inglaterra, nem a Alemanha, nem a França cabem em uma bainha. Nesta época em que Waterloo é apenas um choque de espadas, acima de Blücher, a Alemanha tem Schiller; acima de Wellington, a Inglaterra tem Byron. Uma vasta aurora de ideias é a peculiaridade do nosso século, e nessa aurora a Inglaterra e a Alemanha têm um esplendor magnífico. São majestosas porque pensam. A elevação de nível que elas contribuem para a civilização é intrínseca a elas; procede delas mesmas e não de um acidente. O engrandecimento que trouxeram ao século XIX não tem Waterloo como fonte. São apenas os povos bárbaros que sofrem um rápido crescimento após uma vitória. Essa é a vaidade temporária das torrentes inchadas por uma tempestade. Os povos civilizados, especialmente nos dias de hoje, não são elevados nem rebaixados pela boa ou má fortuna de um capitão. Seu peso específico na espécie humana resulta de algo mais do que um combate. Sua honra, graças a Deus! sua dignidade, sua inteligência, seu gênio, não são números que esses jogadores, heróis e conquistadores, possam colocar na loteria das batalhas. Muitas vezes uma batalha é perdida e o progresso é conquistado. Há menos glória e mais liberdade. O tambor silencia; a razão toma a palavra. É um jogo em que quem perde vence. Falemos, portanto, de Waterloo friamente de ambos os lados. Rendamos ao acaso o que é devido ao acaso, e a Deus o que é devido a Deus. O que é Waterloo? Uma vitória? Não. O número ganhador na loteria.

A quina ganha pela Europa, paga pela França.

Não valia a pena colocar um leão ali.

Waterloo, além disso, é o encontro mais estranho da história. Napoleão e Wellington. Não são inimigos; são opostos. Nunca Deus, que é amante de antíteses, fez um contraste mais impressionante, uma comparação mais extraordinária. De um lado, precisão, previsão, geometria, prudência, uma retirada assegurada, reservas poupadas, com uma obstinada frieza, um método imperturbável, a estratégia que tira proveito do terreno, a tática que preserva o equilíbrio dos batalhões, carnificina executada segundo a regra, a guerra regulada, relógio na mão, nada voluntariamente deixado ao acaso, a antiga coragem clássica, regularidade absoluta; do outro, intuição, adivinhação, esquisitice militar, instinto sobre-humano, um olhar flamejante, um algo indescritível que olha como uma águia e ataca como o relâmpago, uma arte prodigiosa em impetuosidade desdenhosa, todos os mistérios de uma alma profunda, associados ao destino; o riacho, a planície, a floresta, a colina, convocados e, de certa forma, forçados a obedecer, o déspota chegando mesmo a tiranizar o campo de batalha; a fé numa estrela misturada com a ciência estratégica, elevando-a mas perturbando-a. Wellington era o Barême da guerra; Napoleão era seu Michel Ângelo; e nesta ocasião, o gênio foi vencido pelo cálculo. De ambos os lados, alguém era esperado. Foi o calculador exato quem teve sucesso. Napoleão esperava por Grouchy; ele não veio. Wellington esperava Blücher; ele veio.

Wellington é a guerra clássica vingando-se. Bonaparte, em seu amanhecer, o havia encontrado na Itália e o derrotado soberbamente. A velha coruja havia fugido diante do jovem abutre. A velha tática fora não apenas atingida como por um raio, mas desonrada. Quem era aquele corso de vinte e seis anos? O que significava aquele esplêndido ignorante, que, com tudo contra si, nada a seu favor, sem provisões, sem munição, sem canhões, sem sapatos, quase sem exército, com um mero punhado de homens contra massas, lançava-se sobre a Europa coligada e absurdamente obtinha vitórias no impossível? De onde saíra aquele condenado fulminante, que quase sem tomar fôlego e com o mesmo conjunto de combatentes nas mãos, pulverizava, um após o outro, os cinco exércitos do imperador da Alemanha, derrubando Beaulieu sobre Alvinzi, Wurmser sobre Beaulieu, Mélas sobre Wurmser, Mack sobre Mélas? Quem era esse novato na guerra com a insolência de um luminar? A escola militar acadêmica o excomungou e, ao perder o pé; daí o rancor implacável do velho cesarismo contra o novo; da espada regular contra a espada flamejante; e do fisco contra o gênio. Em 18 de junho de 1815, esse rancor teve a última palavra, e sob Lodi, Montebello, Montenotte, Mântua, Arcole, escreveu: Waterloo. Um triunfo dos medíocres que é doce para a maioria. O destino consentiu nessa ironia. Em seu declínio, Napoleão encontrou Wurmser, o mais jovem, novamente à sua frente.

Na verdade, para obter Wurmser, bastou embranquecer os cabelos de Wellington.

Waterloo é uma batalha de primeira ordem, vencida por um capitão de segunda.

O que deve ser admirado na batalha de Waterloo é a Inglaterra; a firmeza inglesa, a resolução inglesa, o sangue inglês; a coisa soberba sobre a Inglaterra ali, sem ofensa a ela, era ela mesma. Não era seu capitão; era seu exército.

Wellington, estranhamente ingrato, declara numa carta a Lord Bathurst que seu exército, o exército que lutou em 18 de junho de 1815, era um "exército detestável". O que pensa dessa declaração aquela sombria mistura de ossos enterrados sob os sulcos de Waterloo?

A Inglaterra foi modesta demais no que diz respeito a Wellington. Tornar Wellington tão grande é menosprezar a Inglaterra. Wellington não passa de um herói como muitos outros. Aqueles Grays Escoceses, aqueles Guardas a Cavalo, aqueles regimentos de Maitland e de Mitchell, aquela infantaria de Pack e Kempt, aquela cavalaria de Ponsonby e Somerset, aqueles Highlanders tocando a gaita de foles sob a chuva de metralha, aqueles batalhões de Rylandt, aqueles recrutas totalmente crus, que mal sabiam manejar um mosquete, resistindo às velhas tropas de Essling e Rivoli — isso é que foi grande. Wellington era tenaz; nisso residia seu mérito, e não procuramos diminuí-lo: mas o menor de seus soldados de infantaria ou de sua cavalaria teria sido tão sólido quanto ele. O soldado de ferro vale tanto quanto o Duque de Ferro. Quanto a nós, toda a nossa glorificação vai para o soldado inglês, para o exército inglês, para o povo inglês. Se troféu houver, é à Inglaterra que o troféu é devido. A coluna de Waterloo seria mais justa se, em vez da figura de um homem, erguesse no alto a estátua de um povo.

Mas esta grande Inglaterra se irritará com o que estamos dizendo aqui. Ela ainda acalenta, após seu próprio 1688 e nosso 1789, a ilusão feudal. Acredita na hereditariedade e na hierarquia. Este povo, superado por nenhum outro em poder e glória, considera-se uma nação, e não um povo. E como povo, subordina-se voluntariamente e toma um lorde por sua cabeça. Como trabalhador, deixa-se desdenhar; como soldado, deixa-se açoitar.

Lembrar-se-á que, na batalha de Inkermann, um sargento que, ao que parece, salvou o exército, não pôde ser mencionado por Lord Pagan, pois a hierarquia militar inglesa não permite que nenhum herói abaixo do posto de oficial seja mencionado nos relatórios.

O que admiramos acima de tudo, num encontro da natureza de Waterloo, é a maravilhosa astúcia do acaso. Uma chuva noturna, o muro de Hougomont, a estrada afundada de Ohain, Grouchy surdo ao canhão, o guia de Napoleão enganando-o, o guia de Bülow iluminando-o — toda esta catástrofe é maravilhosamente conduzida.

No geral, digamo-lo claramente, foi mais um massacre do que uma batalha em Waterloo.

De todas as batalhas campais, Waterloo é a que tem a menor frente para tão grande número de combatentes. Napoleão, três quartos de légua; Wellington, meia légua; setenta e dois mil combatentes de cada lado. Dessa densidade surgiu a carnificina.

O seguinte cálculo foi feito e a seguinte proporção estabelecida: Perda de homens: em Austerlitz, franceses, quatorze por cento; russos, trinta por cento; austríacos, quarenta e quatro por cento. Em Wagram, franceses, treze por cento; austríacos, quatorze. Em Moscou, franceses, trinta e sete por cento; russos, quarenta e quatro. Em Bautzen, franceses, treze por cento; russos e prussianos, quatorze. Em Waterloo, franceses, cinquenta e seis por cento; os Aliados, trinta e um. Total para Waterloo, quarenta e um por cento; cento e quarenta e quatro mil combatentes; sessenta mil mortos.

Hoje o campo de Waterloo tem a calma que pertence à terra, o suporte impassível do homem, e se assemelha a todas as planícies.

À noite, além disso, uma espécie de névoa visionária se ergue dele; e se um viajante vagueia por lá, se escuta, se observa, se sonha como Virgílio nas fatais planícies de Filipos, a alucinação da catástrofe se apodera dele. O terrível 18 de junho vive novamente; o falso outeiro monumental desaparece, o leão se desvanece no ar, o campo de batalha reassume sua realidade, linhas de infantaria ondulam sobre a planície, galopes furiosos atravessam o horizonte; o sonhador assustado contempla o lampejo dos sabres, o brilho das baionetas, o clarão das bombas, o tremendo intercâmbio de trovões; ouve, por assim dizer, o estertor da morte nas profundezas de um túmulo, o vago clamor do fantasma da batalha; aquelas sombras são granadeiros, aquelas luzes são couraceiros; aquele esqueleto Napoleão, aquele outro esqueleto é Wellington; tudo isso já não existe, e no entanto se choca e combate ainda; e as ravinas se empurpuram, e as árvores estremecem, e há fúria mesmo nas nuvens e nas sombras; todas aquelas terríveis alturas, Hougomont, Mont-Saint-Jean, Frischemont, Papelotte, Plancenoit, aparecem confusamente coroadas com turbilhões de espectros ocupados em se exterminarem uns aos outros.

“Stories of the world, in your language.”