CHAPTER XII—THE GUARD
Todos conhecem o resto: a irrupção de um terceiro exército; a batalha despedaçada; oitenta e seis bocas de fogo trovejando simultaneamente; Pirch o primeiro chegando com Bülow; a cavalaria de Zieten liderada pelo próprio Blücher; os franceses rechaçados; Marcognet varrido do planalto de Ohain; Durutte desalojado de Papelotte; Donzelot e Quiot em retirada; Lobau atacado pelo flanco; uma nova batalha precipitando-se sobre os nossos regimentos desmantelados ao cair da noite; toda a linha inglesa retomando a ofensiva e avançando; a brecha gigantesca feita no exército francês; a metralha inglesa e a metralha prussiana auxiliando-se mutuamente; o extermínio; desastre na frente; desastre no flanco; a Guarda entrando na linha em meio a esse terrível desmoronamento de tudo.
Conscientes de que iam morrer, gritaram: "Vive l'Empereur!" A história não regista nada mais comovente do que essa agonia irrompendo em aclamações.
O céu estivera nublado o dia inteiro. De repente, naquele exato momento — eram oito horas da noite — as nuvens no horizonte se abriram e permitiram que o brilho grande e sinistro do sol poente passasse, através dos olmos da estrada de Nivelles. Eles o tinham visto nascer em Austerlitz.
Cada batalhão da Guarda era comandado por um general para esta catástrofe final. Friant, Michel, Roguet, Harlet, Mallet, Poret de Morvan estavam lá. Quando os altos barretes dos granadeiros da Guarda, com as suas grandes placas ostentando a águia, surgiram, simétricos, em linha, tranquilos, no meio daquele combate, o inimigo sentiu respeito pela França; pensaram contemplar vinte vitórias entrando no campo de batalha, com as asas estendidas, e aqueles que eram os vencedores, acreditando-se vencidos, recuaram; mas Wellington gritou: "Acima, Guardas, e apontem direto!" O regimento vermelho dos guardas ingleses, deitado rente às sebes, ergueu-se; uma nuvem de metralha crivou a bandeira tricolor e assobiou em volta das nossas águias; todos se lançaram para a frente, e a carnificina final começou. Na escuridão, a Guarda Imperial sentiu o exército a perder terreno à sua volta, e no vasto choque da debandada ouviu a fuga desesperada que tomara o lugar do "Vive l'Empereur!" e, com a fuga atrás de si, continuou a avançar, mais esmagada, perdendo mais homens a cada passo que dava. Não houve quem hesitasse, nenhum homem tímido nas suas fileiras. O soldado naquela tropa era tão herói quanto o general. Nenhum homem faltou naquele suicídio.
Ney, aturdido, grande com toda a grandeza da morte aceite, ofereceu-se a todos os golpes naquela tempestade. Teve o seu quinto cavalo morto debaixo de si ali. Transpirando, os olhos em chamas, espumando pela boca, com o uniforme desabotoado, uma das suas dragonas meio cortada por um golpe de espada de um guarda a cavalo, a sua placa com a grande águia amassada por uma bala; sangrando, enlameado, magnífico, uma espada partida na mão, disse: "Venham ver como morre um Marechal de França no campo de batalha!" Mas em vão; não morreu. Estava alucinado e furioso. A Drouet d'Erlon lançou esta pergunta: "Não vais fazer-te matar?" No meio de toda aquela artilharia empenhada em esmagar um punhado de homens, gritou: "Então não há nada para mim! Oh! Quisera ter todas estas balas inglesas a entrarem nas minhas entranhas!" Homem infeliz, estavas reservado para as balas francesas!
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