CHAPTER XVIII—A RECRUDESCENCE OF DIVINE RIGHT

Fim da ditadura. Todo um sistema europeu desmoronou.

O Império mergulhou numa escuridão que lembrava a do mundo romano em seus estertores. Novamente contemplamos o abismo, como nos dias dos bárbaros; apenas o barbarismo de 1815, que deve ser chamado pelo seu nome afetuoso de contrarrevolução, não durou muito, logo ficou ofegante e parou de repente. O Império foi pranteado—reconheçamos o fato—e pranteado por olhos heroicos. Se a glória reside na espada convertida em cetro, o Império fora a própria glória. Ele espalhara sobre a terra toda a luz que a tirania pode dar—uma luz sombria. Diremos mais: uma luz obscura. Comparada à verdadeira luz do dia, é noite. Esse desaparecimento da noite produz o efeito de um eclipse.

Luís XVIII reentrou em Paris. As danças circulares do 8 de julho apagaram os entusiasmos do 20 de março. O Corso tornou-se a antítese do Bearnês. A bandeira no domo das Tulherias era branca. O exilado reinava. A mesa de pinho de Hartwell tomou seu lugar diante do trono salpicado de flor-de-lis de Luís XIV. Bouvines e Fontenoy eram mencionados como se tivessem ocorrido no dia anterior, tendo Austerlitz se tornado antiquado. O altar e o trono fraternizaram majestosamente. Uma das formas mais indiscutíveis da saúde da sociedade no século XIX foi estabelecida sobre a França e sobre o continente. A Europa adotou a cocarda branca. Trestaillon foi celebrado. O lema *non pluribus impar* reapareceu nos raios de pedra que representam um sol na frente do quartel no Cais d'Orsay. Onde havia uma Guarda Imperial, havia agora uma casa vermelha. O Arco do Carrossel, todo carregado de vitórias mal suportadas, deslocado de seu elemento entre essas novidades, um pouco envergonhado, talvez, de Marengo e Arcola, desvencilhou-se de seu apuro com a estátua do Duque d'Angoulême. O cemitério da Madalena, uma terrível sepultura de pobres em 1793, foi coberto de jaspe e mármore, desde que os ossos de Luís XVI e Maria Antonieta jaziam naquela poeira.

No fosso de Vincennes, uma coluna sepulcral brotou da terra, lembrando o fato de que o Duque d'Enghien perecera no próprio mês em que Napoleão foi coroado. O Papa Pio VII, que realizara a coroação muito perto dessa morte, tranquilamente concedeu sua bênção à queda como a concedera à ascensão. Em Schoenbrunn, havia uma pequena sombra, de quatro anos de idade, a quem era sedicioso chamar de Rei de Roma. E essas coisas aconteceram, e os reis reassumiram seus tronos, e o senhor da Europa foi colocado numa jaula, e o antigo regime tornou-se o novo regime, e todas as sombras e toda a luz da terra mudaram de lugar porque, numa tarde de certo dia de verão, um pastor disse a um prussiano na floresta: “Vá por este caminho, e não por aquele!”

Este 1815 foi uma espécie de abril lúgubre. Realidades antigas, insalubres e venenosas foram cobertas por novas aparências. Uma mentira desposou 1789; o direito divino foi mascarado sob uma carta; ficções tornaram-se constitucionais; preconceitos, superstições e reservas mentais, com o Artigo 14 no coração, foram envernizados com liberalismo. Foi a troca de pele da serpente.

O homem fora tornado ao mesmo tempo maior e menor por Napoleão. Sob este reinado de matéria esplêndida, o ideal recebera o estranho nome de ideologia! É uma grave imprudência, por parte de um grande homem, ridicularizar o futuro. A plebe, no entanto, essa carne para canhão que tanto gosta do artilheiro, procurava-o com o olhar. Onde está ele? O que está fazendo? “Napoleão está morto”, disse um transeunte a um veterano de Marengo e Waterloo. “Ele, morto!” gritou o soldado; “você não o conhece.” A imaginação desconfiava deste homem, mesmo quando derrubado. As profundezas da Europa estavam cheias de trevas depois de Waterloo. Algo enorme permaneceu vazio por muito tempo com o desaparecimento de Napoleão.

Os reis colocaram-se neste vazio. A Europa antiga aproveitou-o para empreender reformas. Houve uma Santa Aliança; *Belle-Alliance*, Bela Aliança, o campo fatal de Waterloo o dissera de antemão.

Diante e em face desta Europa antiga reconstruída, os traços de uma nova França foram esboçados. O futuro, que o Imperador reunira, fez sua entrada. Em sua fronte, trazia a estrela, a Liberdade. Os olhos brilhantes de todas as jovens gerações voltavam-se para ela. Fato singular! as pessoas estavam, ao mesmo tempo, apaixonadas pelo futuro, a Liberdade, e pelo passado, Napoleão. A derrota tornara o vencido maior. Bonaparte caído parecia mais elevado do que Napoleão ereto. Aqueles que triunfaram estavam alarmados. A Inglaterra o fez guardar por Hudson Lowe, e a França o fez vigiar por Montchenu. Seus braços cruzados tornaram-se uma fonte de inquietação para os tronos. Alexandre chamou-lhe “minha insônia”. Este terror era o resultado da quantidade de revolução que estava contida nele. Isso é o que explica e desculpa o liberalismo bonapartista. Este fantasma fez tremer o mundo antigo. Os reis reinavam, mas mal à vontade, com a rocha de Santa Helena no horizonte.

Enquanto Napoleão passava pela agonia da morte em Longwood, os sessenta mil homens que caíram no campo de Waterloo apodreciam calmamente, e algo de sua paz se espalhava pelo mundo. O Congresso de Viena fez os tratados em 1815, e a Europa chamou isso de Restauração.

Isto foi o que Waterloo foi.

Mas o que importa ao Infinito? toda essa tempestade, toda essa nuvem, essa guerra, e depois essa paz? Toda essa escuridão não perturbou por um instante a luz daquele Olho imenso diante do qual uma lagarta saltando de uma folha de grama a outra iguala a águia voando de campanário a campanário nas torres de Notre Dame.

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