CHAPTER VII—NAPOLEON IN A GOOD HUMOR

O Imperador, embora doente e incomodado a cavalo por um problema local, nunca estivera de melhor humor do que naquele dia. Sua impenetrabilidade estivera sorridente desde a manhã. Em 18 de junho, aquela alma profunda mascarada de mármore brilhava cegamente. O homem que estivera sombrio em Austerlitz estava alegre em Waterloo. Os maiores favoritos do destino cometem erros. Nossas alegrias são compostas de sombra. O sorriso supremo pertence apenas a Deus.

_Ridet Cæsar, Pompeius flebit_, diziam os legionários da Legião Fulminatrix. Pompeu não estava destinado a chorar naquela ocasião, mas é certo que César riu. Enquanto explorava a cavalo à uma hora da noite anterior, em meio à tempestade e à chuva, em companhia de Bertrand, as comunas na vizinhança de Rossomme, satisfeito à vista da longa linha das fogueiras do acampamento inglês que iluminava todo o horizonte desde Frischemont até Braine-l'Alleud, pareceu-lhe que o destino, ao qual ele designara um dia no campo de Waterloo, era exato no compromisso; parou o cavalo e permaneceu por algum tempo imóvel, contemplando os relâmpagos e ouvindo o trovão; e este fatalista foi ouvido a lançar na escuridão esta misteriosa frase: "Estamos de acordo." Napoleão estava enganado. Já não estavam mais de acordo.

Não dormiu um só instante; cada momento daquela noite foi marcado por uma alegria para ele. Percorreu a linha dos principais postos avançados, parando aqui e ali para falar com as sentinelas. Às duas e meia, perto do bosque de Hougomont, ouviu o pisar de uma coluna em marcha; pensou naquele momento que era uma retirada por parte de Wellington. Disse: "É a retaguarda dos ingleses que se põe em movimento para fugir. Farei prisioneiros os seis mil ingleses que acabaram de chegar a Ostende." Conversou expansivamente; recuperou a animação que mostrara no seu desembarque em primeiro de março, quando apontou ao Grão-Marechal o camponês entusiasmado do Golfo Juan e exclamou: "Bem, Bertrand, eis um reforço já!" Na noite de 17 para 18 de junho, zombou de Wellington. "Esse pequeno inglês precisa de uma lição", disse Napoleão. A chuva redobrou de violência; o trovão ribombou enquanto o Imperador falava.

Às três e meia da manhã, perdeu uma ilusão; oficiais enviados em reconhecimento anunciaram-lhe que o inimigo não fazia qualquer movimento. Nada se mexia; nenhuma fogueira de bivaque fora apagada; o exército inglês dormia. O silêncio na terra era profundo; o único ruído estava nos céus. Às quatro horas, um camponês foi trazido a ele pelos batedores; este camponês servira de guia a uma brigada de cavalaria inglesa, provavelmente a brigada de Vivian, que estava a caminho para tomar posição na aldeia de Ohain, na extrema esquerda. Às cinco horas, dois desertores belgas reportaram-lhe que tinham acabado de abandonar o seu regimento e que o exército inglês estava pronto para a batalha. "Tanto melhor!" exclamou Napoleão. "Prefiro derrubá-los a fazê-los recuar."

Pela manhã, desmontou na lama na encosta que forma um ângulo com a estrada de Plancenoit, mandou trazer uma mesa de cozinha e uma cadeira de camponês da quinta de Rossomme, sentou-se, com um feixe de palha como tapete, e estendeu na mesa a carta do campo de batalha, dizendo a Soult enquanto o fazia: "Um belo tabuleiro de xadrez."

Em consequência das chuvas durante a noite, os transportes de mantimentos, enterrados nas estradas moles, não tinham conseguido chegar pela manhã; os soldados não tinham dormido; estavam molhados e em jejum. Isso não impediu Napoleão de exclamar alegremente para Ney: "Temos noventa hipóteses em cem." Às oito horas, o pequeno-almoço do Imperador foi-lhe servido. Convidou muitos generais para ele. Durante o pequeno-almoço, disse-se que Wellington estivera num baile duas noites antes, em Bruxelas, na casa da Duquesa de Richmond; e Soult, um rude homem de guerra, com rosto de arcebispo, disse: "O baile realiza-se hoje." O Imperador gracejou com Ney, que disse: "Wellington não será tão tolo que espere por Vossa Majestade." Essa era, no entanto, a sua maneira. "Ele gostava de gracejar", diz Fleury de Chaboulon. "Um humor alegre estava no fundamento do seu carácter", diz Gourgaud. "Ele abundava em pilhérias, que eram mais peculiares do que espirituosas", diz Benjamin Constant. Estas alegrias de um gigante são dignas de insistência. Foi ele quem chamou aos seus granadeiros "seus resmungões"; beliscava-lhes as orelhas; puxava-lhes os bigodes. "O Imperador não fazia mais do que pregar-nos partidas", é a observação de um deles. Durante a misteriosa viagem da ilha de Elba para França, a 27 de fevereiro, em mar aberto, o brigue de guerra francês _Le Zéphyr_, tendo encontrado o brigue _L'Inconstant_, no qual Napoleão estava escondido, e tendo perguntado a _L'Inconstant_ notícias de Napoleão, o Imperador, que ainda trazia no chapéu a cocarda branca e amarantina semeada de abelhas, que adotara na ilha de Elba, agarrou risonhamente a corneta acústica e respondeu por si mesmo: "O Imperador está bem." Um homem que ri assim está em familiaridade com os acontecimentos. Napoleão entregou-se a muitos acessos deste riso durante o pequeno-almoço em Waterloo. Após o pequeno-almoço, meditou durante um quarto de hora; depois, dois generais sentaram-se no feixe de palha, com a pena na mão e o papel nos joelhos, e o Imperador ditou-lhes a ordem de batalha.

Às nove horas, no instante em que o exército francês, disposto em escalões e posto em movimento em cinco colunas, se desdobrou — as divisões em duas linhas, a artilharia entre as brigadas, a música à frente; enquanto batiam a marcha, com rufos de tambores e clarins, vasta, imensa, alegre, um mar de capacetes, de sabres e de baionetas no horizonte, o Imperador ficou comovido e exclamou duas vezes: "Magnífico! Magnífico!"

Entre as nove e as dez e meia, todo o exército, por incrível que pareça, tomara posição e dispusera-se em seis linhas, formando, para repetir a expressão do Imperador, "a figura de seis V's". Poucos momentos após a formação da ordem de batalha, em meio àquele silêncio profundo, como o que anuncia o começo de uma tempestade e precede os combates, o Imperador bateu no ombro de Haxo, ao contemplar as três baterias de peças de doze libras, destacadas por suas ordens dos corpos de Erlon, Reille e Lobau, e destinadas a começar a ação tomando Mont-Saint-Jean, que estava situado na intersecção das estradas de Nivelles e Genappe, e disse-lhe: "Aí estão vinte e quatro belas donzelas, General."

Certo do desfecho, encorajou com um sorriso, ao passarem diante dele, a companhia de sapadores do primeiro corpo, que nomeara para barricar Mont-Saint-Jean assim que a aldeia fosse tomada. Toda esta serenidade fora atravessada apenas por uma única palavra de piedade altiva; percebendo à sua esquerda, num local onde hoje se ergue um grande túmulo, aqueles admiráveis Grays escoceses, com os seus soberbos cavalos, massificando-se, disse: "É uma pena."

Depois montou o seu cavalo, avançou para além de Rossomme e escolheu para seu posto de observação uma pequena elevação de relva à direita da estrada de Genappe para Bruxelas, que foi a sua segunda estação durante a batalha. A terceira estação, a adotada às sete horas da tarde, entre La Belle-Alliance e La Haie-Sainte, é formidável; é um outeiro bastante elevado, que ainda existe, e por detrás do qual a guarda estava massificada numa encosta da planície. Em torno deste outeiro, as balas ricocheteavam nos pavimentos da estrada, até ao próprio Napoleão. Como em Brienne, tinha sobre a cabeça o silvo das balas e da artilharia pesada. Balas de canhão enferrujadas, antigas lâminas de espada e projéteis informes, corroídos pela ferrugem, foram recolhidos no local onde os pés do seu cavalo estiveram. _Scabra rubigine_. Há alguns anos, um obus de sessenta libras, ainda carregado e com o seu fusível partido ao nível da bomba, foi desenterrado. Foi neste último posto que o Imperador disse ao seu guia, Lacoste, um camponês hostil e aterrorizado, que estava preso à sela de um hussardo e que se virava a cada descarga de metralha e tentava esconder-se atrás de Napoleão: "Tolo, que vergonha! Você vai deixar-se matar com uma bala nas costas." Aquele que escreve estas linhas encontrou ele mesmo, no solo friável deste outeiro, ao revirar a areia, os restos do gargalo de uma bomba, desintegrado pela oxidação de quarenta e seis anos, e velhos fragmentos de ferro que se partiam como ramos de sabugueiro entre os dedos.

Todos sabem que as ondulações diversamente inclinadas das planícies, onde se deu o combate entre Napoleão e Wellington, já não são o que eram em 18 de junho de 1815. Ao tirar deste campo pesaroso o necessário para lhe fazer um monumento, o seu relevo real foi retirado, e a história, desconcertada, já não encontra ali as suas referências. Foi desfigurado para o glorificar. Wellington, ao rever Waterloo mais uma vez, dois anos depois, exclamou: "Alteraram o meu campo de batalha!" Onde hoje se ergue a grande pirâmide de terra, encimada pelo leão, havia um montículo que descia numa suave inclinação para a estrada de Nivelles, mas que era quase uma escarpa do lado da estrada para Genappe. A elevação desta escarpa pode ainda ser medida pela altura dos dois outeiros dos dois grandes sepulcros que ladeiam a estrada de Genappe para Bruxelas: um, o túmulo inglês, está à esquerda; o outro, o túmulo alemão, está à direita. Não há túmulo francês. Toda aquela planície é um sepulcro para França. Graças aos milhares e milhares de carradas de terra empregues no montículo de cento e cinquenta pés de altura e meia légua de circunferência, o planalto de Mont-Saint-Jean é hoje acessível por uma suave inclinação. No dia da batalha, particularmente do lado de La Haie-Sainte, era abrupto e difícil de abordar. A inclinação é tão íngreme que os canhões ingleses não podiam ver a quinta, situada no fundo do vale, que era o centro do combate. Em 18 de junho de 1815, as chuvas tinham ainda aumentado esta declividade, a lama complicava o problema da subida, e os homens não só escorregavam para trás, mas também ficavam atolados na lama. Ao longo da crista do planalto corria uma espécie de trincheira cuja presença era impossível para o observador distante adivinhar.

O que era esta trincheira? Expliquemos. Braine-l'Alleud é uma aldeia belga; Ohain é outra. Estas aldeias, ambas escondidas em curvas da paisagem, são ligadas por uma estrada com cerca de légua e meia de comprimento, que atravessa a planície ao longo do seu nível ondulante, e frequentemente entra e se enterra nas colinas como um sulco, o que faz desta estrada uma ravina em alguns lugares. Em 1815, como nos dias de hoje, esta estrada cortava a crista do planalto de Mont-Saint-Jean entre as duas estradas de Genappe e Nivelles; apenas, está agora ao nível da planície; era então um caminho cavado. As suas duas encostas foram apropriadas para o montículo monumental. Esta estrada era, e ainda é, uma trincheira na maior parte do seu percurso; uma trincheira cavada, por vezes com uma dúzia de pés de profundidade, e cujas margens, sendo demasiado inclinadas, se desmoronavam aqui e ali, particularmente no inverno, sob chuvas intensas. Aqui ocorriam acidentes. A estrada era tão estreita na entrada de Braine-l'Alleud que um transeunte foi esmagado por uma carroça, como prova uma cruz de pedra que se ergue perto do cemitério, e que dá o nome do morto, _Monsieur Bernard Debrye, Mercador de Bruxelas_, e a data do acidente, _Fevereiro, 1637_.8 Era tão profunda no planalto de Mont-Saint-Jean que um camponês, Mathieu Nicaise, foi ali esmagado, em 1783, por um deslizamento da encosta, como é afirmado noutra cruz de pedra, cujo topo desapareceu no processo de limpeza do terreno, mas cujo pedestal tombado ainda é visível na encosta relvada à esquerda da estrada entre La Haie-Sainte e a quinta de Mont-Saint-Jean.

No dia da batalha, esta estrada cavada, cuja existência de modo algum era indicada, margeando a crista de Mont-Saint-Jean, uma trincheira no cume da escarpa, um sulco oculto no solo, era invisível; isto é, terrível.

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