CHAPTER VIII—THE EMPEROR PUTS A QUESTION TO THE GUIDE LACOSTE

Assim, na manhã de Waterloo, Napoleão estava satisfeito.

Tinha razão; o plano de batalha por ele concebido era, como vimos, realmente admirável.

A batalha uma vez começada, as suas múltiplas mudanças — a resistência de Hougomont; a tenacidade de La Haie-Sainte; a morte de Bauduin; a incapacitação de Foy; o muro inesperado contra o qual a brigada de Soye se despedaçou; a fatal imprudência de Guilleminot quando não tinha petardo nem sacos de pólvora; o atolamento das baterias; as quinze peças desacompanhadas submergidas num caminho fundo por Uxbridge; o pequeno efeito das bombas que caíam nas linhas inglesas e aí se enterravam no solo encharcado pela chuva, produzindo apenas vulcões de lama, de modo que a metralha se transformava em salpico; a inutilidade da demonstração de Piré sobre Braine-l’Alleud; toda aquela cavalaria, quinze esquadrões, quase exterminada; a ala direita dos ingleses mal alarmada, a ala esquerda mal decepada; o estranho erro de Ney em amontoar, em vez de escalonar, as quatro divisões do primeiro corpo; homens entregues à metralha, dispostos em fileiras de vinte e sete de fundo e com uma frente de duzentos; os buracos medonhos abertos nestas massas pelas balas de canhão; colunas de ataque desorganizadas; a bateria de flanco subitamente desmascarada no seu flanco; Bourgeois, Donzelot e Durutte comprometidos; Quiot repelido; o tenente Vieux, aquele Hércules formado na Escola Politécnica, ferido no momento em que derrubava com um machado a porta de La Haie-Sainte sob o fogo direto da barricada inglesa que barrava o ângulo da estrada de Genappe para Bruxelas; a divisão de Marcognet apanhada entre a infantaria e a cavalaria, abatida à queima- roupa das armas entre o cereal por Best e Pack, passada a fio de espada por Ponsonby; a sua bateria de sete peças cravada; o príncipe de Saxe- Weimar segurando e guardando, apesar do conde d’Erlon, tanto Frischemont como Smohain; a bandeira do 105.º tomada, a bandeira do 45.º capturada; aquele hussardo negro prussiano detido pelos coureurs da coluna voadora de trezentos cavalos ligeiros em batida entre Wavre e Plancenoit; as coisas alarmantes que tinham sido ditas por prisioneiros; o atraso de Grouchy; mil e quinhentos homens mortos no pomar de Hougomont em menos de uma hora; mil e oitocentos homens derrubados num tempo ainda mais curto em redor de La Haie-Sainte — todos estes incidentes tempestuosos, passando como as nuvens da batalha diante de Napoleão, mal tinham perturbado o seu olhar e não haviam ensombrado aquele rosto de certeza imperial. Napoleão estava habituado a olhar fixamente para a guerra; nunca somava os detalhes dilacerantes, algarismo a algarismo; os algarismos pouco lhe importavam, desde que fornecessem o total — a vitória; não se alarmava se os começos se desviavam, pois julgava-se o senhor e possuidor no fim; sabia esperar, supondo-se fora de questão, e tratava o destino como seu igual: parecia dizer à sorte, Não ousarás.

Composto metade de luz e metade de sombra, Napoleão julgava-se protegido no bem e tolerado no mal. Tinha, ou pensava ter, uma cumplicidade, quase se poderia dizer uma conivência, dos acontecimentos a seu favor, que equivalia à invulnerabilidade da antiguidade.

No entanto, quando se tem Berezina, Leipzig e Fontainebleau atrás de si, parece que se poderia desconfiar de Waterloo. Um misterioso franzir de sobrancelhas torna-se percetível nas profundezas dos céus.

No momento em que Wellington recuava, Napoleão estremeceu. Viu subitamente o planalto do Monte-Saint-Jean desobstruído e a vanguarda do exército inglês desaparecer. Estava a reunir-se, mas a esconder-se. O Imperador ergueu-se a meio nos estribos. O relâmpago da vitória brilhou- lhe nos olhos.

Wellington, encurralado na floresta de Soignes e destruído — era a conquista definitiva da Inglaterra pela França; era Crécy, Poitiers, Malplaquet e Ramillies vingados. O homem de Marengo estava a apagar Azincourt.

Assim, o Imperador, meditando sobre esta terrível reviravolta da sorte, varreu pela última vez com o seu óculo todos os pontos do campo de batalha. A sua guarda, de pé atrás dele com armas assentes, observava-o de baixo com uma espécie de religião. Ele ponderou; examinou as encostas, notou as declividades, escrutinou os maciços de árvores, o quadrado de centeio, o caminho; parecia contar cada arbusto. Olhou com alguma intenção para as barricadas inglesas das duas estradas — dois grandes abatis de árvores, a da estrada de Genappe acima de La Haie-Sainte, armada com dois canhões, os únicos de toda a artilharia inglesa que dominavam a extremidade do campo de batalha, e a da estrada de Nivelles onde brilhavam as baionetas holandesas da brigada de Chassé. Perto desta barricada observou a velha capela de São Nicolau, pintada de branco, que fica no ângulo do cruzamento perto de Braine-l’Alleud; inclinou-se e falou em voz baixa ao guia Lacoste. O guia fez um sinal negativo com a cabeça, que era provavelmente pérfido.

O Imperador endireitou-se e caiu em pensamentos.

Wellington tinha recuado.

Tudo o que restava fazer era completar esta retirada esmagando-o.

Napoleão, virando-se bruscamente, despachou um expresso a toda a brida para Paris a anunciar que a batalha estava ganha.

Napoleão era um daqueles génios de quem o trovão parte.

Acabara de encontrar o seu raio.

Deu ordens aos couraceiros de Milhaud para tomarem o planalto de Monte-Saint-Jean.

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