CHAPTER IV—THOLOMYÈS IS SO MERRY THAT HE SINGS A SPANISH DITTY
Aquele dia foi feito de aurora, de ponta a ponta. Toda a natureza parecia estar em festa e rir. Os canteiros de Saint-Cloud perfumavam o ar; o sopro do Sena farfalhava as folhas vagamente; os ramos gesticulavam ao vento, as abelhas pilhavam os jasmins; toda uma boêmia de borboletas se abatia sobre o milefólio, o trevo e a aveia estéril; no augusto parque do Rei de França havia uma súcia de vagabundos, os pássaros.
Os quatro casais alegres, misturados ao sol, aos campos, às flores, às árvores, resplandeciam.
E nesta comunidade do Paraíso, falando, cantando, correndo, dançando, perseguindo borboletas, colhendo campainhas, molhando as meias rendadas e cor-de-rosa na relva alta, frescos, selvagens, sem malícia, todos recebiam, de certa forma, os beijos de todos, com exceção de Fantine, que se protegia com aquela vaga resistência composta de devaneio e aspereza, e que estava apaixonada. "Tu andas sempre com um ar esquisito", disse-lhe Favorita.
Tais coisas são alegrias. Esses passos de casais felizes são um apelo profundo à vida e à natureza, e fazem brotar uma carícia e uma luz de tudo. Houve outrora uma fada que criou os campos e as florestas expressamente para os amantes — naquela eterna escola de sebe dos namorados, que sempre recomeça e que durará enquanto houver sebes e alunos. Daí a popularidade da primavera entre os pensadores. O patrício e o amolador de facas, o duque e o par do reino, o membro do foro, os cortesãos e os burgueses, como se costumava dizer antigamente, todos são súditos dessa fada. Riem e caçam, e há no ar o brilho de uma apoteose — que transfiguração operada pelo amor! Escreventes de notário são deuses. E os gritinhos, as perseguições na relva, as cinturas abraçadas ao voo, esses jargões que são melodias, essas adorações que irrompem na maneira de pronunciar uma sílaba, essas cerejas arrancadas de uma boca por outra — tudo isso chameja e toma lugar entre as glórias celestes. As belas mulheres gastam-se docemente. Pensam que isso nunca terá fim. Filósofos, poetas, pintores observam esses êxtases e não sabem o que fazer deles, tão deslumbrados ficam. A partida para Citera! exclama Watteau; Lancret, o pintor de plebeus, contempla seus burgueses, que se evadiram para o céu azul; Diderot estende os braços a todos esses idílios de amor, e d'Urfé mistura druidas com eles.
Após o almoço, os quatro casais foram ao que então se chamava a Praça do Rei para ver uma planta recém-chegada da Índia, cujo nome nos escapa neste momento, e que, naquela época, atraía todo Paris a Saint-Cloud. Era um arbusto estranho e encantador, de haste longa, cujos numerosos ramos, eriçados, sem folhas e finos como fios, estavam cobertos por um milhão de rosetinhas brancas; isso dava ao arbusto o ar de uma cabeleira cravejada de flores. Havia sempre uma multidão admirada em torno dele.
Depois de ver o arbusto, Tolomiês exclamou: "Ofereço-lhes burros!" e, tendo acertado o preço com o dono dos burros, regressaram passando por Vanvres e Issy. Em Issy ocorreu um incidente. O verdadeiramente nacional parque, naquela época propriedade do empreiteiro Bourguin, estava por acaso escancarado. Atravessaram os portões, visitaram o eremita manequim em sua gruta, experimentaram os misteriosos pequenos efeitos do famoso gabinete de espelhos, a armadilha lasciva digna de um sátiro tornado milionário ou de um Turcaret metamorfoseado em Príapo. Balançaram vigorosamente o balanço preso aos dois castanheiros celebrados pelo Abade de Bernis. Enquanto balançava essas beldades, uma após a outra, produzindo pregas nas saias esvoaçantes que Greuze teria apreciado, em meio a gargalhadas, o tolosano Tolomiês, que era um tanto espanhol, sendo Toulouse prima de Tolosa, cantou, com uma melodia melancólica, a velha balada _gallega_, provavelmente inspirada por alguma linda donzela que se lançava a todo vapor numa corda entre duas árvores:—
"Soy de Badajoz, Amor me llama, Toda mi alma, Es en mi ojos, Porque enseñas, A tuas piernas.
"Badajoz é meu lar, E Amor é meu nome; A meus olhos em chama, Toda minha alma vem; Por instrução adequada Recebo a teus pés"
Só Fantine se recusou a balançar.
"Não gosto que as pessoas se façam de rogadas assim", murmurou Favorita, com bastante acrimônia.
Depois de deixarem os burros, houve um novo deleite: atravessaram o Sena de barco e, seguindo a pé desde Passy, chegaram à barreira da Estrela. Estavam acordados desde as cinco horas da manhã, como o leitor se lembrará; mas _bah! não há cansaço no domingo_, dizia Favorita; _no domingo o cansaço não trabalha_.
Por volta das três horas, os quatro casais, assustados com sua felicidade, deslizavam pelas montanhas russas, um edifício singular que então ocupava as alturas de Beaujon, e cuja linha ondulante era visível acima das árvores dos Campos Elísios.
De vez em quando, Favorita exclamava:—
"E a surpresa? Reivindico a surpresa."
"Paciência", respondia Tolomiês.
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