CHAPTER X—ECCE PARIS, ECCE HOMO

Para resumir tudo mais uma vez, o gamen parisiense de hoje, como o *græculus* de Roma em tempos idos, é a população infantil com a ruga do velho mundo na testa.

O gamen é uma graça para a nação e, ao mesmo tempo, uma doença; uma doença que deve ser curada, como? Pela luz.

A luz torna saudável.

A luz acende.

Todas as irradiações sociais generosas brotam da ciência, das letras, das artes, da educação. Fazei homens, fazei homens. Dai-lhes luz para que vos aqueçam. Mais cedo ou mais tarde, a esplêndida questão da educação universal se apresentará com a irresistível autoridade da verdade absoluta; e então, aqueles que governam sob a superintendência da ideia francesa terão que fazer esta escolha: os filhos da França ou os gamens de Paris; chamas na luz ou fogos-fátuos na sombra.

O gamen exprime Paris, e Paris exprime o mundo.

Pois Paris é um todo. Paris é o teto do gênero humano. Esta cidade prodigiosa inteira é uma visão em perspectiva dos costumes mortos e dos costumes vivos. Quem vê Paris julga ver o fundo de toda a história, com o céu e as constelações nos intervalos. Paris tem um Capitólio, a Câmara Municipal, um Partenão, Notre-Dame, um Monte Aventino, o Faubourg Saint-Antoine, um Asinário, a Sorbonne, um Panteão, o Panteão, uma Via Sacra, o Boulevard dos Italianos, um templo dos ventos, a opinião; e substitui as Gemônias pelo ridículo. O seu *majo* chama-se "faraud", o seu Transteverino é o homem dos subúrbios, o seu *hammal* é o carregador do mercado, o seu lazzarone é a pègre, o seu cockney é o natural de Gante. Tudo o que existe alhures existe em Paris. A peixeira de Dumarsais pode replicar à ervanária de Eurípides, o discóbolo Vejano revive no Forioso, o equilibrista na corda bamba. Terapontígono Milésio poderia passear de braço dado com Vadeboncœur o granadeiro, Damásipo o negociante de usados seria feliz entre os mercadores de bric-à-brac, Vincennes poderia agarrar Sócrates no seu punho tão justamente como Ágora poderia aprisionar Diderot, Grimod de la Reynière descobriu o rosbife recheado, como Curtilo inventou o ouriço assado, vemos o trapézio que figura em Plauto reaparecer sob a abóbada do Arco do Triunfo, o comedor de espadas de Pœcilo encontrado por Apuleio é um engolidor de espadas na Pont-Neuf, o sobrinho de Rameau e Cúrculo o parasita formam um par, Ergasilo podia fazer-se apresentar a Cambacères por d'Aigrefeuille; os quatro elegantes de Roma: Alcesímaco, Fedromo, Diábolo e Argiripo, descem da Courtille na carruagem de posta de Labatut; Aulo Gélio não pararia mais tempo diante de Côngrio do que Carlos Nodier diante de Punchinelo; Marto não é uma tigresa, mas Pardalisca não era um dragão; Pantolabo o trocista troça no Café Anglais de Nomentano o esbanjador, Hermógeno é um tenor nos Campos Elísios, e à sua volta, Trácio o mendigo, vestido como Bobèche, faz uma coleta; o chato que te pára pelo botão do casaco nas Tulherias faz-te repetir, após um lapso de dois mil anos, a apóstrofe de Tésprio: *Quis properantem me prehendit pallio?* O vinho de Surêne é uma paródia do vinho de Alba, a orla vermelha de Desaugiers forma um contrapeso ao grande corte de Balatro, Père-Lachaise exhala sob as chuvas noturnas os mesmos reflexos que os Esquílias, e a sepultura do pobre comprada por cinco anos é certamente o equivalente do caixão do escravo.

Procurai algo que Paris não tenha. A tina de Trofónio não contém nada que não esteja na cuba de Mesmer; Erguífilas revive em Cagliostro; o brâmane Vásafanta encarna no Conde de Saint-Germain; o cemitério de Saint-Médard faz milagres tão bons como a Mesquita de Oumoumié em Damasco.

Paris tem um Esopo-Mayeux e uma Canídia, Mademoiselle Lenormand. Aterra-se, como Delfos diante das fulgurantes realidades da visão; faz girar mesas como Dodona fazia girar tripés. Coloca a grisette no trono, como Roma colocava a cortesã; e, tomando tudo em conjunto, se Luís XV é pior que Claudiano, Madame Dubarry é melhor que Messalina. Paris combina, num tipo inédito, que existiu e com o qual nos cruzámos, a nudez grega, a úlcera hebraica e o trocadilho gasconho. Mistura Diógenes, Job e o palhaço, veste um espectro com números velhos do *Constitutional*, e faz Chodruc Duclos.

Embora Plutarco diga: *o tirano nunca envelhece*, Roma, sob Sila como sob Domiciano, resignou-se e pôs de bom grado água no seu vinho. O Tibre era um Letes, se devemos acreditar no elogio um tanto doutrinário que dele fez Varo Vibisco: *Contra Gracchos Tiberim habemus, Bibere Tiberim, id est seditionem oblivisci*. Paris bebe um milhão de litros de água por dia, mas isso não a impede de, ocasionalmente, bater o alarme geral e tocar o sino de rebate.

Com essa exceção, Paris é amável. Aceita tudo regiamente; não é muito exigente com a sua Vénus; a sua Calípite é hotentote; contanto que a façam rir, perdoa; a fealdade alegra-a, a deformidade provoca-lhe o riso, o vício diverte-a; sê excêntrico e poderás ser um excêntrico; até a hipocrisia, esse cinismo supremo, não a enoja; é tão literária que não torce o nariz diante de Basílio, e não fica mais escandalizada com a oração de Tartufo do que Horácio se sentiu repelido pelo "soluço" de Príapo. Nenhum traço da face universal falta no perfil de Paris. O bal Mabile não é a dança polímnia do Janículo, mas o vendedor de roupas femininas devora ali a lorette com os olhos, exatamente como a alcoviteira Stáfila espreitava a virgem Planésia. A Barrière du Combat não é o Coliseu, mas as pessoas são tão ferozes ali como se César estivesse a olhar. A hospedeira síria tem mais graça do que a Mãe Saguet, mas, se Virgílio frequentava a taberna romana, David d'Angers, Balzac e Charlet sentaram-se às mesas das tabernas parisienses. Paris reina. Gênios irrompem ali, os rabos-vermelhos prosperam ali. Adonaí passa no seu carro com doze rodas de trovão e relâmpago; Sileno faz a sua entrada ali no seu burro. Por Sileno, lede Ramponneau.

Paris é sinónimo de Cosmos, Paris é Atenas, Síbaris, Jerusalém, Pantin. Todas as civilizações estão ali em forma abreviada, todas as barbáries também. Paris arrepender-se-ia muito se não tivesse uma guilhotina.

Um pouco da Place de Grève é uma boa coisa. O que seria toda essa festa eterna sem este tempero? As nossas leis são sabiamente providas e, graças a elas, esta lâmina goteja neste Entrudo.

“Stories of the world, in your language.”