CHAPTER XXII—FOOT TO FOOT

CAPÍTULO XXII – PÉ ANTE PÉ

Quando já não restava nenhum dos líderes vivos, exceto Enjolras e Márius nas duas extremidades da barricada, o centro, que durante tanto tempo sustentara Courfeyrac, Joly, Bossuet, Feuilly e Combeferre, cedeu. O canhão, embora não tivesse aberto uma brecha praticável, fizera um buraco bastante grande no meio do reduto; ali, o topo da muralha desaparecera diante das balas e desmoronara; e os escombros que caíram, ora para dentro, ora para fora, ao se acumularem, formaram duas pilhas a modo de declives nos dois lados da barreira, um no interior, outro no exterior. O declive exterior apresentava um plano inclinado ao ataque.

Um assalto final foi então tentado, e este assalto teve êxito. A massa eriçada de baionetas e lançada a correr, avançou com força irresistível, e a frente cerrada de batalha da coluna atacante apareceu através do fumo no cimo das ameias. Desta vez, foi decisivo. O grupo de insurretos que defendia o centro recuou em desordem.

Então, o sombrio amor pela vida despertou novamente em alguns deles. Muitos, vendo-se sob os canos desta floresta de armas, não queriam morrer. Este é o momento em que o instinto de autopreservação solta uivos, em que a besta reaparece nos homens. Estavam cercados pelo alto edifício de seis andares que formava o fundo do seu reduto. Esta casa poderia ser a sua salvação. O prédio estava barricado e como que murado de alto a baixo. Antes que as tropas de linha alcançassem o interior do reduto, havia tempo para uma porta se abrir e fechar, o espaço de um relâmpago era suficiente para isso, e a porta daquela casa, subitamente aberta uma fresta e fechada instantaneamente, era a vida para aqueles homens desesperados. Por trás desta casa, havia ruas, fuga possível, espaço. Puseram-se a bater naquela porta com as coronhas das armas e com pontapés, gritando, chamando, suplicando, torcendo as mãos. Ninguém abriu. Da janelinha do terceiro andar, a cabeça do homem morto os olhava.

Mas Enjolras e Márius, e os sete ou oito que os rodeavam, avançaram e protegeram-nos. Enjolras gritara aos soldados: — "Não avancem!" — e como um oficial não obedeceu, Enjolras matara o oficial. Estava agora no pequeno pátio interior do reduto, de costas para o edifício Corinto, uma espada numa mão, um rifle na outra, mantendo aberta a porta da taberna que barrava contra os assaltantes. Gritou aos homens desesperados: — "Há apenas uma porta aberta; esta." — E protegendo-os com o seu corpo, e enfrentando sozinho um batalhão inteiro, fê-los passar para trás de si. Todos se precipitaram para lá. Enjolras, executando com o seu rifle, que agora usava como um bastão, o que os praticantes de esgrima de pau chamam uma "rosa coberta" à volta da cabeça, nivelou as baionetas ao redor e à sua frente, e foi o último a entrar; e então seguiu-se um momento horrível, quando os soldados tentaram entrar e os insurretos se esforçaram por barrá-los. A porta foi fechada com tanta violência que, ao encaixar-se de novo no batente, mostrou os cinco dedos de um soldado que se agarrava a ela, cortados e colados ao postigo.

Márius ficou do lado de fora. Um tiro acabara de quebrar a sua clavícula, sentiu que desmaiava e caía. Naquele momento, com os olhos já fechados, sentiu o choque de uma mão vigorosa que o agarrava, e o desmaio em que os seus sentidos se perderam mal lhe deixou tempo para o pensamento, misturado com uma última lembrança de Cosette: — "Fui feito prisioneiro. Serei fuzilado."

Enjolras, não vendo Márius entre os que se refugiaram na taberna, teve a mesma ideia. Mas tinham chegado a um momento em que cada homem não tem tempo para meditar na sua própria morte. Enjolras fixou a barra na porta, e trancou-a, e fechou-a com chave e corrente, enquanto lá fora batiam furiosamente nela, os soldados com as coronhas dos mosquetes, os sapadores com os seus machados. Os assaltantes agrupavam-se em volta daquela porta. O cerco à taberna começava agora.

Os soldados, observe-se, estavam cheios de ira.

A morte do sargento de artilharia enfurecera-os, e depois, uma circunstância ainda mais melancólica. Durante as poucas horas que precederam o ataque, espalhara-se entre eles que os insurretos estavam a mutilar os seus prisioneiros, e que havia o corpo sem cabeça de um soldado na taberna. Este tipo de boato fatal é o acompanhamento habitual das guerras civis, e foi um falso relato deste género que, mais tarde, produziu a catástrofe da Rua Transnonain.

Quando a porta foi barricada, Enjolras disse aos outros:

— "Vamos vender caras as nossas vidas."

Depois aproximou-se da mesa onde jaziam Mabeuf e Gavroche. Debaixo do pano preto, duas formas retas e rígidas eram visíveis, uma grande, outra pequena, e os dois rostos esboçavam-se vagamente sob as frias dobras do sudário. Uma mão projetava-se debaixo do lençol e pendia perto do chão. Era a do velho.

Enjolras inclinou-se e beijou aquela mão venerável, tal como beijara a sua testa na noite anterior.

Foram os únicos dois beijos que dera no decurso da sua vida.

Abviemos a história. A barricada lutara como uma porta de Tebas; a taberna lutou como uma casa de Saragoça. Estas resistências são obstinadas. Sem quartel. Nenhuma bandeira de tréguas possível. Os homens estão dispostos a morrer, desde que o seu oponente os mate.

Quando Suchet diz: — "Capitulais" —, Palafox responde: "Depois da guerra com canhões, a guerra com facas." Nada faltou na captura por assalto da taberna Hucheloup; nem pedras de calçada a chover das janelas e do telhado sobre os sitiantes e a exasperar os soldados ao esmagá-los horrivelmente, nem tiros disparados das janelas do sótão e da adega, nem a fúria do ataque, nem, finalmente, quando a porta cedeu, a loucura frenética do extermínio. Os assaltantes, irrompendo pela taberna dentro, com os pés emaranhados nos painéis da porta que fora derrubada e atirada ao chão, não encontraram ali um único combatente. A escada em caracol, talhada com o machado, jazia no meio da sala de estar, alguns feridos arquejavam os seus últimos suspiros, todos os que não estavam mortos encontravam-se no primeiro andar, e de lá, através do buraco no teto, que formara a entrada das escadas, um fogo terrífico irrompeu. Era o último dos seus cartuchos. Quando se esgotaram, quando aqueles homens formidáveis, prestes a morrer, já não tinham pólvora nem bala, cada um agarrou nas mãos duas das garrafas que Enjolras reservara, e de que falámos, e detiveram o grupo de escalada com esses clubes frightfully frágeis. Eram garrafas de água-forte.

Relatamos estes sombrios incidentes de carnificina tal como ocorreram. O sitiado, ai de nós! converte tudo numa arma. O fogo grego não desonrou Arquimedes, o piche a ferver não desonrou Bayard. Toda a guerra é uma coisa de terror, e nela não há escolha. A mosquetaria dos sitiantes, embora confinada e embaraçada por ser dirigida de baixo para cima, era mortal. A borda do buraco no teto foi rapidamente rodeada por cabeças de mortos, de onde gotejavam longos regatos vermelhos e fumegantes, o alarido era indescritível; um fumo espesso e ardente quase produzia noite sobre este combate. Faltam palavras para exprimir o horror quando atinge este ponto. Já não havia homens neste conflito, que era agora infernal. Já não eram gigantes a combater colossos. Assemelhava-se mais a Milton e Dante do que a Homero. Demónios atacavam, espectros resistiam.

Era o heroísmo tornado monstruoso.

“Stories of the world, in your language.”