CHAPTER I—THE FLAG: ACT FIRST

Nada ainda chegara. As dez horas haviam soado em Saint-Merry. Enjolras e Combeferre tinham ido sentar-se, carabinas em punho, perto da saída da grande barricada. Já não se falavam, escutavam, procurando captar o mais débil e distante som de marcha.

De repente, em meio ao lúgubre silêncio, uma voz clara, jovial e jovem, que parecia vir da Rue Saint-Denis, ergueu-se e começou a cantar distintamente, ao velho ar popular "À Luz da Lua", este pedaço de poesia, terminado por um grito como o cocoricar de um galo:—

Mon nez est en larmes, Mon ami Bugeaud, Prête moi tes gendarmes Pour leur dire un mot. En capote bleue, La poule au shako, Voici la banlieue! Co-cocorico!⁵⁴

Apertaram as mãos um do outro.

"É o Gavroche", disse Enjolras.

"Ele está nos avisando", disse Combeferre.

Uma corrida apressada perturbou a rua deserta; avistaram um ser mais ágil que um palhaço escalar o ônibus, e Gavroche saltou para dentro da barricada, todo ofegante, dizendo:—

"A minha arma! Lá estão eles!"

Um calafrio elétrico percorreu toda a barricada, e ouviu-se o som de mãos procurando suas armas.

"Queres a minha carabina?" disse Enjolras ao rapaz.

"Quero uma arma grande", respondeu Gavroche.

E apoderou-se da arma de Javert.

Dois sentinelas tinham recuado e entrado quase ao mesmo tempo que Gavroche. Eram os sentinelas do fim da rua, e a vedeta da Rue de la Petite-Truanderie. A vedeta da Ruelle des Prêcheurs permanecera no seu posto, o que indicava que nada se aproximava da direção das pontes e dos Halles.

A Rue de la Chanvrerie, da qual apenas algumas pedras de calçada eram vagamente visíveis no reflexo da luz projetada sobre a bandeira, oferecia aos insurgentes o aspeto de uma vasta porta negra vagamente aberta para um fumo.

Cada homem tomara a sua posição para o conflito.

Quarenta e três insurgentes, entre os quais estavam Enjolras, Combeferre, Courfeyrac, Bossuet, Joly, Bahorel e Gavroche, estavam ajoelhados dentro da grande barricada, com as cabeças ao nível do topo da barreira, os canos das suas armas e carabinas apontados sobre as pedras como se fossem seteiras, atentos, mudos, prontos a disparar. Seis, comandados por Feuilly, instalaram-se, com as armas apontadas aos ombros, nas janelas dos dois andares do Corinto.

Vários minutos passaram assim, depois um som de passos, medidos, pesados e numerosos, tornou-se distintamente audível na direção de Saint-Leu. Este som, fraco a princípio, depois preciso, depois pesado e sonoro, aproximava-se lentamente, sem paragem, sem intermissão, com uma continuidade tranquila e terrível. Nada mais se ouvia senão isto. Era aquele silêncio e som combinados, da estátua do comandante, mas este passo pétreo tinha algo de indescritivelmente enorme e múltiplo que despertava a ideia de uma multidão e, ao mesmo tempo, a ideia de um espectro. Pensava-se ouvir a terrível estátua Legião marchando avante. Esta passada aproximou-se; aproximou-se ainda mais, e parou. Parecia que a respiração de muitos homens se podia ouvir no fim da rua. Nada se via, contudo, mas no fundo daquela obscuridade densa podia-se distinguir uma multidão de fios metálicos, finos como agulhas e quase impercetíveis, que se moviam como aquelas redes fosfóricas indescritíveis que se veem sob as pálpebras fechadas, nos primeiros nevoeiros do sono no momento em que se está a adormecer. Eram baionetas e canos de armas confusamente iluminados pelo reflexo distante do archote.

Seguiu-se uma pausa, como se ambos os lados esperassem. De repente, das profundezas desta escuridão, uma voz, que era tanto mais sinistra por ninguém se ver, e que parecia ser a própria treva a falar, gritou:—

"Quem vem lá?"

Ao mesmo tempo, ouviu-se o clique das armas ao serem baixadas para a posição de tiro.

Enjolras respondeu num tom altivo e vibrante:—

"A Revolução Francesa!"

"Fogo!" gritou a voz.

Um clarão avermelhou todas as fachadas da rua como se a porta de uma fornalha tivesse sido escancarada e fechada apressadamente.

Uma detonação medonha irrompeu sobre a barricada. A bandeira vermelha caiu. A descarga fora tão violenta e tão densa que cortara a haste, quer dizer, a própria ponta da vara do ônibus.

Balas que tinham ricocheteado das cornijas das casas penetraram na barricada e feriram vários homens.

A impressão produzida por esta primeira descarga foi gelada. O ataque fora violento, e de natureza a inspirar reflexão nos mais audazes. Era evidente que tinham de lidar com um regimento inteiro, no mínimo.

"Camaradas!" gritou Courfeyrac, "não desperdicemos a nossa pólvora. Esperemos que eles entrem na rua antes de responder."

"E, acima de tudo", disse Enjolras, "ergamos a bandeira novamente."

Apanhou a bandeira, que caíra precisamente aos seus pés.

Lá fora, ouvia-se o bater dos espeques nas armas; as tropas estavam a recarregar.

Enjolras continuou:—

"Quem há aqui com coragem? Quem tornará a plantar a bandeira na barricada?"

Nem um homem respondeu. Subir à barricada no preciso momento em que, sem dúvida, era novamente o alvo da sua pontaria, era simplesmente a morte. O mais bravo hesitou em pronunciar a sua própria condenação. O próprio Enjolras sentiu um calafrio. Repetiu:—

"Ninguém se oferece?"

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