CHAPTER VI—IN WHICH MAGNON AND HER TWO CHILDREN ARE SEEN

Com o senhor Gillenormand, a tristeza se convertia em cólera; ele ficava furioso por estar desesperado. Tinha toda espécie de preconceitos e tomava toda espécie de liberdades. Um dos fatos que compunham seu alívio exterior e sua satisfação interior era, como já insinuamos, que ele continuava sendo um velho fogoso e passava energeticamente por tal. A isso chamava ter “renome real”. Esse renome real às vezes lhe atraía acontecimentos singulares. Um dia, levaram-lhe num cesto, como se fosse um cesto de ostras, um robusto menino recém-nascido, que berrava como o diabo e vinha devidamente envolto em cueiros, que uma criada, despedida seis meses antes, lhe atribuía. Naquela época, o senhor Gillenormand completara plenamente seus oitenta e quatro anos. Indignação e alvoroço na casa. E a quem aquela atrevida pensava que poderia convencer? Que audácia! Que abominável calúnia! O próprio senhor Gillenormand não ficou nada enfurecido. Olhou para o fedelho com o sorriso amável de um bom homem que se sente lisonjeado pela calúnia e disse à parte: "Ora, e daí? O que há? Vocês estão muito espantados e, na verdade, são excessivamente ignorantes. O senhor Duque d’Angoulême, bastardo de Sua Majestade Carlos IX, casou-se com uma tola de quinze anos quando tinha oitenta e cinco; o senhor Virginal, Marquês d’Alluye, irmão do Cardeal de Sourdis, Arcebispo de Bordeaux, aos oitenta e três anos, teve com a criada da senhora Presidente Jacquin um filho, um verdadeiro filho do amor, que se tornou Cavaleiro de Malta e conselheiro de estado; um dos grandes homens deste século, o Abade Tabaraud, é filho de um homem de oitenta e sete anos. Não há nada de extraordinário nessas coisas. E então, a Bíblia! Quanto a isso, declaro que este pequeno senhor não é meu. Que cuidem dele. Não é culpa sua." Esse modo de proceder era de bom humor. A mulher, chamada Magnon, enviou-lhe outro pacote no ano seguinte. Era outro menino. Diante disso, o senhor Gillenormand capitulou. Devolveu os dois fedelhos à mãe, prometendo pagar oitenta francos por mês para a sua manutenção, com a condição de que a dita mãe não fizesse mais isso. Acrescentou: "Insisto que a mãe os trate bem. Irei vê-los de vez em quando." E assim fez. Tivera um irmão que fora padre e que fora reitor da Academia de Poitiers por trinta e três anos, e morrera aos setenta e nove. "Perdi-o jovem", dizia ele. Esse irmão, de quem resta pouca memória, era um pacato avarento que, sendo padre, pensava ser obrigado a dar esmolas aos pobres que encontrava, mas nunca lhes dava nada além de soldos ruins ou desmonetizados, descobrindo assim um meio de ir para o inferno pelo caminho do paraíso. Quanto ao senhor Gillenormand, o mais velho, ele nunca regateava em suas esmolas, mas dava com prazer e nobreza. Era bondoso, abrupto, caridoso e, se tivesse sido rico, sua índole teria sido magnífica. Desejava que tudo o que lhe dissesse respeito fosse feito de maneira grandiosa, até mesmo suas trapaças. Um dia, tendo sido enganado por um homem de negócios numa questão de herança, de maneira grosseira e evidente, exclamou solenemente: "Isso foi feito indecentemente! Estou realmente envergonhado desse furto. Tudo degenerou neste século, até os patifes. Morbleu! Não é assim que se rouba um homem da minha posição. Roubam-me como se estivesse numa floresta, mas mal roubado. _Silvae sint consule dignae!_" Tivera duas esposas, como já mencionamos; da primeira, tivera uma filha, que permanecera solteira, e da segunda, outra filha, que morrera por volta dos trinta anos, que se casara, por amor, ou por acaso, ou de outra forma, com um soldado da fortuna que servira nos exércitos da República e do Império, que ganhara a cruz em Austerlitz e fora feito coronel em Waterloo. "Ele é a desgraça da minha família", dizia o velho burguês. Tomava uma quantidade imensa de rapé e tinha um modo particularmente gracioso de puxar o folho de renda com o dorso de uma mão. Acreditava muito pouco em Deus.

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