CHAPTER VI—THE BATTLE BEGUN

LIVRO VI — A BATALHA COMEÇA

Cosette, em sua sombra, tal como Mário na dele, estava toda prestes a incendiar-se. O destino, com sua misteriosa e fatal paciência, aproximava lentamente esses dois seres, ambos carregados e languescentes da eletricidade tempestuosa da paixão, essas duas almas que estavam repletas de amor como duas nuvens estão repletas de relâmpagos, e que estavam destinadas a transbordar e se misturar num olhar, como as nuvens num clarão de fogo.

O olhar tem sido tão abusado nos romances de amor que acabou por cair em descrédito. Hoje em dia, mal se ousa dizer que dois seres se apaixonaram porque se olharam. No entanto, é assim que as pessoas se apaixonam, e é a única maneira. O resto não é nada, mas o resto vem depois. Nada é mais real do que esses grandes choques que duas almas transmitem uma à outra pela troca dessa centelha.

Naquela hora particular em que Cosette lançou inconscientemente aquele olhar que perturbou Mário, Mário não suspeitava que também havia lançado um olhar que perturbara Cosette.

Ele causou-lhe o mesmo bem e o mesmo mal.

Ela estava habituada a vê-lo há muito tempo e o examinara como as moças examinam e veem, enquanto olham para outro lado. Mário ainda considerava Cosette feia, quando ela já começara a achar Mário bonito. Mas, como ele não lhe prestava atenção, o jovem não era nada para ela.

Contudo, não pôde deixar de dizer a si mesma que ele tinha belos cabelos, belos olhos, belos dentes, um tom de voz encantador quando o ouvia conversar com os seus camaradas, que ele se mantinha mal ao andar, se quiserem, mas com uma graça que era toda sua, que não parecia nada estúpido, que toda a sua pessoa era nobre, gentil, simples, orgulhosa e que, em suma, embora parecesse pobre, o seu ar era distinto.

No dia em que os seus olhos finalmente se encontraram e disseram um ao outro aquelas primeiras, obscuras e inefáveis coisas que o olhar balbucia, Cosette não compreendeu imediatamente. Voltou pensativa para casa, na Rua do Oeste, onde João Valjean, segundo o seu costume, viera passar seis semanas. Na manhã seguinte, ao acordar, pensou naquele estranho jovem, durante tanto tempo indiferente e gélido, que agora parecia prestar-lhe atenção, e não lhe pareceu que essa atenção fosse a mínima agradável. Sentiu-se, pelo contrário, um tanto irritada com aquele indivíduo bonito e desdenhoso. Um substrato de guerra agitou-se dentro dela. Ocorreu-lhe, e a ideia causou-lhe uma alegria completamente infantil, que iria finalmente vingar-se.

Sabendo que era bela, estava plenamente consciente, embora de forma indistinta, de que possuía uma arma. As mulheres brincam com a sua beleza como as crianças com uma faca. Ferem-se a si mesmas.

O leitor recordará as hesitações de Mário, as suas palpitações, os seus terrores. Ele permanecia no seu banco e não se aproximava. Isso irritava Cosette. Um dia, disse a João Valjean: "Pai, vamos passear um pouco naquela direção." Vendo que Mário não vinha ter com ela, foi ela ter com ele. Em tais casos, todas as mulheres se assemelham a Maomé. E então, estranhamente, o primeiro sintoma do verdadeiro amor num jovem é a timidez; numa jovem, é a ousadia. Isto é surpreendente, e no entanto nada é mais simples. São os dois sexos tendendo a aproximar-se um do outro e assumindo, cada um, as qualidades do outro.

Naquele dia, o olhar de Cosette enlouqueceu Mário, e o olhar de Mário fez Cosette tremer. Mário partiu confiante, e Cosette inquieta. A partir desse dia, adoraram-se mutuamente.

A primeira coisa que Cosette sentiu foi uma melancolia confusa e profunda. Pareceu-lhe que a sua alma se tornara negra desde o dia anterior. Já não a reconhecia. A brancura da alma nas jovens, que é composta de frieza e alegria, assemelha-se à neve. Derrete-se no amor, que é o seu sol.

Cosette não sabia o que era o amor. Nunca ouvira a palavra proferida no seu sentido terreno. Nos livros de música profana que entravam no convento, *amour* (amor) era substituído por *tambour* (tambor) ou *pandour*. Isso criava enigmas que exercitavam a imaginação das *meninas grandes*, tais como: *Ah, como é delicioso o tambor!* ou *A piedade não é um pandor.* Mas Cosette saíra do convento demasiado cedo para se ter ocupado muito do "tambor". Portanto, não sabia que nome dar ao que agora sentia. Estará alguém menos doente por não saber o nome do seu mal?

Ela amava com tanto mais paixão quanto amava ignorantemente. Não sabia se era coisa boa ou má, útil ou perigosa, eterna ou temporária, permitida ou proibida; amava. Teria ficado muito espantada se alguém lhe dissesse: "Não dormes? Mas isso é proibido! Não comes? Ora, isso é muito mau! Tens opressões e palpitações no coração? Isso não deve ser! Coras e empalideces, quando um certo ser vestido de negro aparece ao fundo de uma certa alameda verde? Mas isso é abominável!" Ela não teria compreendido e teria respondido: "Que culpa tenho eu numa matéria sobre a qual não tenho poder e da qual nada sei?"

Aconteceu que o amor que se apresentava era exatamente adequado ao estado da sua alma. Era uma espécie de admiração à distância, uma contemplação muda, a deificação de um estranho. Era a aparição da juventude à juventude, o sonho das noites tornado realidade, permanecendo ainda um sonho, o fantasma tão ansiado, finalmente realizado e tornado carne, mas sem nome, nem culpa, nem mancha, nem exigência, nem defeito; numa palavra, o amante distante que pairou no ideal, uma quimera com forma. Qualquer encontro mais próximo e mais palpável teria alarmado Cosette nesta primeira fase, quando ela ainda estava meio imersa nas brumas exageradas do claustro. Tinha todos os medos das crianças e todos os medos das freiras combinados. O espírito do convento, com o qual estivera imbuída durante cinco anos, ainda estava em lenta evaporação da sua pessoa, e fazia tudo tremer à sua volta. Nesta situação, ele não era um amante, não era sequer um admirador, era uma visão. Ela dedicou-se a adorar Mário como algo encantador, luminoso e impossível.

Como a extrema inocência roça a extrema coqueteria, ela sorria-lhe com toda a franqueza.

Todos os dias, aguardava com impaciência a hora do passeio, encontrava Mário lá, sentia-se indizivelmente feliz e pensava, com toda a sinceridade, que exprimia todo o seu pensamento quando dizia a João Valjean:

— Que jardim delicioso é este Luxemburgo!

Mário e Cosette estavam nas trevas um para o outro. Não se dirigiam a palavra, não se cumprimentavam, não se conheciam; viam-se; e como estrelas do céu separadas por milhões de léguas, viviam a olhar um para o outro.

Foi assim que Cosette gradualmente se tornou mulher e se desenvolveu, bela e amante, com consciência da sua beleza e na ignorância do seu amor. Era uma coquete, além disso, pela sua ignorância.

“Stories of the world, in your language.”