CHAPTER III—LOUIS PHILIPPE

LIVRO III—LUÍS FILIPE

As revoluções têm um braço terrível e uma mão feliz; golpeiam com firmeza e escolhem bem. Mesmo incompletas, mesmo aviltadas, abusadas e reduzidas ao estado de uma revolução menor, como a Revolução de 1830, conservam quase sempre suficiente lucidez providencial para não cair em erro. O seu eclipse nunca é uma abdicação.

No entanto, não nos vangloriemos demasiado alto; as revoluções também podem enganar-se, e graves erros já se viram.

Voltemos a 1830. 1830, no seu desvio, teve boa sorte. No estabelecimento que a si mesmo se intitulou ordem, depois de a revolução ter sido cerceada, o Rei valia mais do que a realeza. Luís Filipe era um homem raro.

Filho de um pai a quem a história concederá certas circunstâncias atenuantes, mas também tão digno de estima quanto aquele pai fora de censura; possuindo todas as virtudes privadas e muitas virtudes públicas; cuidadoso da sua saúde, da sua fortuna, da sua pessoa, dos seus negócios, conhecendo o valor de um minuto e nem sempre o valor de um ano; sóbrio, sereno, pacífico, paciente; um bom homem e um bom príncipe; dormindo com a sua esposa, e tendo no seu palácio lacaios encarregados do dever de mostrar o leito conjugal aos burgueses, uma ostentação do aposento regular de dormir que se tornara útil após as antigas exibições ilegítimas do ramo mais velho; conhecendo todas as línguas da Europa e, o que é mais raro, todas as línguas de todos os interesses, e falando-as; um admirável representante da "classe média", mas superando-a e, em todos os aspetos, maior do que ela; possuindo excelente senso, embora apreciasse o sangue de que proviera, contando acima de tudo com o seu valor intrínseco e, na questão da sua raça, muito particular, declarando-se Orleães e não Bourbon; completamente o primeiro Príncipe do Sangue Real quando ainda era apenas uma Alteza Sereníssima, mas um franco burguês desde o dia em que se tornou rei; difuso em público, conciso em privado; reputado, mas não provado, como avarento; no fundo, um daqueles economistas que são prontamente pródigos segundo o seu próprio capricho ou dever; letrado, mas não muito sensível às letras; um gentil-homem, mas não um cavaleiro; simples, calmo e forte; adorado pela sua família e pela sua casa; um conversador fascinante, um estadista desenganado, interiormente frio, dominado pelo interesse imediato, governando sempre à distância mais curta, incapaz de rancor e de gratidão, usando sem piedade da superioridade sobre a mediocridade, hábil em fazer com que as maiorias parlamentares pusessem em erro aquelas misteriosas unanimidades que murmuram surdamente sob os tronos; sem reservas, por vezes imprudente na sua falta de reserva, mas com uma maravilhosa destreza nessa imprudência; fértil em expedientes, em semblantes, em máscaras; fazendo a França temer a Europa e a Europa temer a França! Incontestavelmente amante do seu país, mas preferindo a sua família; assumindo mais dominação do que autoridade e mais autoridade do que dignidade, uma disposição que tem esta propriedade infeliz, de que, ao transformar tudo em sucesso, admite a astúcia e não rejeita absolutamente a baixeza, mas que tem este lado valioso: preserva a política de choques violentos, o Estado de fraturas e a sociedade de catástrofes; minucioso, correto, vigilante, atento, sagaz, incansável; contradizendo-se por vezes e desmentindo-se a si mesmo; ousado contra a Áustria em Ancona, obstinado contra a Inglaterra em Espanha, bombardeando Antuérpia e pagando a Pritchard; cantando a Marselhesa com convicção, inacessível ao desânimo, ao cansaço, ao gosto pelo belo e pelo ideal, à generosidade ousada, à Utopia, às quimeras, à ira, à vaidade, ao medo; possuindo todas as formas de intrepidez pessoal; general em Valmy; soldado em Jemappes; atacado oito vezes por regicidas e sempre sorrindo. Bravo como um granadeiro, corajoso como um pensador; inquieto apenas perante as probabilidades de um abalo europeu e inapto para grandes aventuras políticas; sempre pronto a arriscar a vida, nunca a sua obra; disfarçando a sua vontade em influência, para que fosse obedecido como inteligência em vez de como rei; dotado de observação e não de adivinhação; não muito atento às mentes, mas conhecendo os homens, isto é, necessitando ver para julgar; bom senso pronto e penetrante, sabedoria prática, discurso fácil, memória prodigiosa; tirando incessantemente desta memória, o seu único ponto de semelhança com César, Alexandre e Napoleão; conhecendo atos, factos, detalhes, datas, nomes próprios, ignorando tendências, paixões, os diversos génios da multidão, as aspirações interiores, as revoltas ocultas e obscuras das almas, numa palavra, tudo o que pode ser designado como as correntes invisíveis das consciências; aceite pela superfície, mas pouco em sintonia com a França nas profundezas; safando-se à força de tacto; governando demasiado e não o suficiente; seu próprio primeiro-ministro; excelente em criar, a partir da mesquinhez das realidades, um obstáculo à imensidão das ideias; misturando uma genuína faculdade criativa de civilização, de ordem e organização, um indescritível espírito de procedimentos e chicanas, o fundador e advogado de uma dinastia; tendo algo de Carlos Magno e algo de um procurador; em suma, uma figura elevada e original, um príncipe que soube criar autoridade apesar da inquietação da França, e poder apesar do ciúme da Europa. Luís Filipe será classificado entre os homens eminentes do seu século e seria classificado entre os mais ilustres governantes da história se tivesse amado a glória um pouco mais, e se tivesse tido o sentimento do que é grande no mesmo grau que o sentimento do que é útil.

Luís Filipe fora bonito, e na sua velhice permaneceu gracioso; nem sempre aprovado pela nação, sempre o foi pelas massas; ele agradava. Tinha esse dom de encantar. Faltava-lhe majestade; não usava coroa, embora rei, e não tinha cabelos brancos, embora velho; os seus modos pertenciam ao antigo regime e os seus hábitos ao novo; uma mistura do nobre e do burguês que se adequava a 1830; Luís Filipe era a transição a reinar; preservara a pronúncia antiga e a ortografia antiga que colocava ao serviço das opiniões modernas; amava a Polónia e a Hungria, mas escrevia _les Polonois_, e pronunciava _les Hongrais_. Usava o uniforme da guarda nacional, como Carlos X, e a fita da Legião de Honra, como Napoleão.

Ia um pouco à capela, nada à caça, nunca à ópera. Incorruptível por sacristãos, por monteiros, por bailarinas; isto fazia parte da sua popularidade burguesa. Não tinha coração. Saía com o guarda-chuva debaixo do braço, e este guarda-chuva formou durante muito tempo uma parte da sua auréola. Era um pouco pedreiro, um pouco jardineiro, algo de médico; sangrava um postilhão que caíra do cavalo; Luís Filipe não andava sem o seu lancete, mais do que Henrique IV sem o seu punhal. Os Realistas troçavam deste rei ridículo, o primeiro que alguma vez derramara sangue com o objetivo de curar.

Quanto às queixas contra Luís Filipe, há uma dedução a fazer; há aquilo que acusa a realeza, aquilo que acusa o reinado, aquilo que acusa o Rei; três colunas que dão todos totais diferentes. Direito democrático confiscado, o progresso torna-se uma questão de interesse secundário, os protestos da rua violentamente reprimidos, execução militar das insurreições, a sublevação passada a fio de espada, a Rua Transnonain, os conselhos de guerra, a absorção do país real pelo país legal, em meias com trezentos mil privilegiados — estes são os feitos da realeza; a Bélgica recusada, a Argélia conquistada com demasiada dureza e, como no caso da Índia pelos Ingleses, com mais barbárie do que civilização, a quebra de fé para com Abd-el-Kader, Blaye, Deutz comprado, Pritchard pago — estes são os feitos do reinado; a política que era mais doméstica do que nacional era o feito do Rei.

Como se vê, feita a dedução própria, a acusação contra o Rei diminui.

Esta é a sua grande falha; foi modesto em nome da França.

De onde provém esta falha?

Vamos dizê-lo.

Luís Filipe era um rei demasiado paternal; essa incubação de uma família com o objetivo de fundar uma dinastia tem medo de tudo e não gosta de ser perturbada; daí uma timidez excessiva, que desagrada ao povo, que tem o 14 de Julho na sua tradição civil e Austerlitz na sua tradição militar.

Além disso, se deduzirmos os deveres públicos que requerem ser cumpridos em primeiro lugar, essa profunda ternura de Luís Filipe pela sua família era merecida pela família. Esse grupo doméstico era digno de admiração. As virtudes aí habitavam lado a lado com os talentos. Uma das filhas de Luís Filipe, Maria de Orleães, colocou o nome da sua raça entre os artistas, como Carlos de Orleães o colocara entre os poetas. Fez da sua alma um mármore que nomeou Joana d'Arc. Duas das filhas de Luís Filipe arrancaram de Metternich este elogio: "São jovens como raramente se veem, e príncipes como nunca se veem."

Isto, sem qualquer dissimulação, e também sem qualquer exagero, é a verdade sobre Luís Filipe.

Ser o Príncipe Igualdade, trazer na sua própria pessoa a contradição da Restauração e da Revolução, ter esse lado inquietante do revolucionário que se torna tranquilizador no poder governante, nisso residia a fortuna de Luís Filipe em 1830; nunca houve uma adaptação mais completa de um homem a um acontecimento; um entrou no outro, e a encarnação teve lugar. Luís Filipe é 1830 tornado homem. Além disso, tinha a seu favor essa grande recomendação ao trono: o exílio. Fora proscrito, andarilho, pobre. Vivera do seu próprio trabalho. Na Suíça, este herdeiro dos mais ricos domínios principescos de França vendera um velho cavalo para obter pão. Em Reichenau, dava aulas de matemática, enquanto a sua irmã Adelaide fazia trabalhos de lã e costurava. Estas recordações ligadas a um rei entusiasmavam a burguesia. Com as suas próprias mãos, demolira a jaula de ferro do Monte-Saint-Michel, construída por Luís XI e usada por Luís XV. Fora companheiro de Dumouriez, amigo de Lafayette; pertencera ao clube dos Jacobinos; Mirabeau batera-lhe no ombro; Danton dissera-lhe: "Jovem!" Aos vinte e quatro anos, em 93, sendo então M. de Chartres, testemunhara, do fundo de um camarote, o julgamento de Luís XVI, tão bem nomeado _aquele pobre tirano_. A clarividência cega da Revolução, quebrando a realeza no Rei e o Rei com a realeza, fê-lo quase sem notar o homem no esmagamento feroz da ideia, a vasta tempestade da Assembleia-Tribunal, a ira pública interrogando, Capeto sem saber o que responder, a vacilação alarmante e estupefacta daquela cabeça real sob aquela respiração sombria, a inocência relativa de todos naquela catástrofe, dos que condenavam bem como do homem condenado — ele contemplara essas coisas, contemplara aquela vertigem; vira os séculos comparecerem perante o tribunal da Assembleia-Convenção; vira, atrás de Luís XVI, aquele transeunte infeliz que fora tornado responsável, o terrível culpado, a monarquia, erguer-se através das sombras; e ficara na sua alma o medo respeitoso dessas imensas justiças do povo, que são quase tão impessoais como a justiça de Deus.

O traço deixado nele pela Revolução foi prodigioso. A sua memória era como uma impressão viva daqueles grandes anos, minuto a minuto. Um dia, perante uma testemunha que não nos é permitido duvidar, corrigiu de memória toda a letra A da lista alfabética da Assembleia Constituinte.

Luís Filipe era um rei da luz do dia. Enquanto reinou, a imprensa foi livre, a tribuna foi livre, a consciência e a palavra foram livres. As leis de Setembro estão à vista. Embora plenamente consciente do poder roedor da luz sobre os privilégios, deixou o seu trono exposto à luz. A história far-lhe-á justiça por esta lealdade.

Luís Filipe, como todos os homens históricos que passaram de cena, é hoje posto a julgamento pela consciência humana. O seu caso está, ainda, apenas em primeira instância.

A hora em que a história fala com o seu livre e venerável acento, ainda não soou para ele; o momento não chegou para pronunciar um julgamento definitivo sobre este rei; o austero e ilustre historiador Louis Blanc ele próprio recentemente suavizou o seu primeiro veredito; Luís Filipe foi eleito por aqueles dois _quases_ que se chamam os 221 e 1830, isto é, por um meio-Parlamento e uma meia-revolução; e, em todo o caso, do ponto de vista superior onde a filosofia deve colocar-se, não podemos julgá-lo aqui, como o leitor viu acima, exceto com certas reservas em nome do princípio democrático absoluto; aos olhos do absoluto, fora destes dois direitos, o direito do homem em primeiro lugar, o direito do povo em segundo, tudo é usurpação; mas o que podemos dizer, mesmo nos dias de hoje, que depois de fazer estas reservas é que, para resumir o todo, e de qualquer modo que seja considerado, Luís Filipe, tomado em si mesmo, e do ponto de vista da bondade humana, permanecerá, para usar a linguagem antiga da história antiga, um dos melhores príncipes que jamais se sentaram num trono.

O que há contra ele? Esse trono. Tirem Luís Filipe rei, fica o homem. E o homem é bom. É bom por vezes até ao ponto de ser admirável. Frequentemente, no meio das suas mais graves recordações, após um dia de conflito com toda a diplomacia do continente, voltava à noite para os seus aposentos, e ali, exausto de fadiga, vencido pelo sono, o que fazia? Pegava numa sentença de morte e passava a noite a rever um processo criminal, considerando que era algo manter-se firme contra a Europa, mas que era uma questão ainda maior resgatar um homem do carrasco. Obstinadamente mantinha a sua opinião contra o seu guarda-selos; disputava o terreno com a guilhotina pé ante pé contra os procuradores da coroa, esses _tagarelas da lei_, como lhes chamava. Por vezes a pilha de sentenças cobria a sua mesa; examinava-as todas; era uma angústia para ele abandonar aquelas miseráveis cabeças condenadas. Um dia, disse à mesma testemunha a que nos referimos recentemente: "Ganhei sete esta noite." Durante os primeiros anos do seu reinado, a pena de morte estava como que abolida, e a ereção de um cadafalso era uma violência cometida contra o Rei. A Grève tendo desaparecido com o ramo mais velho, um lugar de execução burguês foi instituído sob o nome de Barrière-Saint-Jacques; "homens práticos" sentiam a necessidade de uma guilhotina quase legítima; e esta foi uma das vitórias de Casimir Périer, que representava os lados estreitos da burguesia, sobre Luís Filipe, que representava os seus lados liberais. Luís Filipe anotou Beccaria com a sua própria mão. Após a máquina de Fieschi, exclamou: "Que pena que não fui ferido! Então teria podido perdoar!" Noutra ocasião, aludindo à resistência oferecida pelo seu ministério, escreveu a propósito de um criminoso político, que é uma das figuras mais generosas do nosso tempo: "O seu perdão está concedido; só me resta obtê-lo." Luís Filipe era tão gentil como Luís IX e tão bondoso como Henrique IV.

Ora, para nós, na história, onde a bondade é a mais rara das pérolas, o homem que é bondoso toma quase precedência sobre o homem que é grande.

Tendo Luís Filipe sido severamente julgado por alguns, duramente, talvez, por outros, é perfeitamente natural que um homem, ele próprio uma fantasma nos dias de hoje, que conheceu aquele rei, venha testemunhar a seu favor perante a história; esta deposição, seja o que for, é evidentemente e acima de tudo, inteiramente desinteressada; um epitáfio escrito por um morto é sincero; uma sombra pode consolar outra sombra; a partilha das mesmas sombras confere o direito de a louvar; não é muito de temer que jamais se diga de duas sepulturas no exílio: "Esta lisonjeou a outra."

“Stories of the world, in your language.”